Solo se necesita uno

Jamás olvidaré el día en que mamá me obligó

a ir a una fiesta de cumpleaños, cuando

estaba en tercer grado.

Una tarde llegué a casa con una invitación

 algo manchada de jalea.

"No pienso ir", dije. "Es una chica nueva que

se llama Ruth. Berniece y Pat no irán. Invitó a

toda la clase. A los treinta y seis".

Mamá estudió con extraña tristeza esa invitación

 hecha a mano. De pronto anunció: "Bueno, tú irás.

Mañana iré a comprar el regalo".

Yo no podía creerlo. ¡Mamá nunca me había obligado

a ir a una fiesta! Eso me mataría, sin duda. Pero

 no hubo ataque de histeria que la hiciera cambiar

 de opinión.

Llegó el sábado; mamá me sacó de la cama para

que envolviera el regalo: un bonito juego de peine,

espejo y cepillo de color rosa perlado, que había

comprado por menos de tres dólares. Luego me llevó

en su viejo automóvil amarillo.

Ruth abrió la puerta y me guió por la escalera más

 empinada y peligrosa que yo habìa visto jamás.

Cruzar la puerta fue un verdadero alivio; los pisos

 de madera relumbraban en la sala llena de sol.

Los muebles eran viejos, pero estaban recubiertos

por fundas níveas e impecables.

En la mesa vi la torta más grande de mi vida.

Estaba decorada con nueve velas rosadas, un

"Feliz Cumpleaños, Ruthie" bastante desmañado y

algo que parecían pimpollos de rosa. Rodeaban la

 torta treinta y seis tazas llenas de chocolate casero,

cada una con su nombre.

"No será tan horrible una vez que lleguen los otros",

 me dije. Y pregunté a Ruth: "

¿Dónde está tu mamá?"

Ella bajó la vista al suelo.

"Bueno, está medio enferma".

"Ah. ¿Y tu papá?"

"Se fue".

Luego se hizo silencio; sólo se oían algunas toses

carrasposas detrás de una puerta cerrada. Pasaron

quince minutos. Luego, diez más. De pronto

comprendí la horrible verdad: no vendría nadie.

¿Cómo escapar de allí?
En medio de mi autocompasión oí unos sollozos

apagados. Al levantar la vista me encontré con la

cara de Ruth, surcada de lágrimas. De inmediato,

mi corazón de niña se llenó de simpatía hacia Ruth

y de ira contra mis treinta y cinco

egoístas compañeras.

Me levanté de un salto, plantando en el suelo los

 zapatos de charol blanco, y proclamé a todo pulmón:

"¿Para qué queremos a los otros?"

La expresión sobresaltada de Ruth se convirtió

en entusiasmado acuerdo.

Allí estábamos: dos niñas de ocho años con una

torta de tres pisos, treinta y seis tazas de chocolate,

helado, litros y litros de refresco rojo, tres docenas de

artículos de cotillón, juegos a jugar, premios a ganar.

Empezamos por la torta. Como no encontrábamos

ningún fósforo y Ruthie (había dejado de ser Ruth)

no quería molestar a su mamá, nos limitamos a

fingir que las encendíamos. Le canté el

"Happy Birthday" en tanto ella pedía un deseo y

apagaba de un soplido las velas imaginarias.

En un abrir y cerrar de ojos llegó el mediodía y mamá

hizo sonar su bocina frente a la casa. Después de

recoger todos mis recuerdos y de dar mil gracias a

Ruthie, volé al auto burbujeando de alegría.

"¡Gané todos los juegos! Bueno, la verdad es que

Ruthie ganó el de ponerle la cola al burro, pero dijo

 que la del cumpleaños no podía llevarse los premios,

así que me lo cedió. Y repartimos las cosas de cotillón,

la mitad para cada una. Le encantó el juego de

 tocador, mamá. Yo era la única.

¡La única de todo el tercer grado! y no veo la hora

de decirle a los otros que se perdieron una fiesta

estupenda".

Mamá detuvo el coche junto al cordón y me abrazó

con fuerza. "Estoy orgullosa de tí", me dijo con

lágrimas en los ojos.

Ese día descubrí que una sola persona puede cambiar

las cosas. Yo había cambiado por completo el

noveno cumpleaños de Ruthie.

Y mamá había cambiado mi vida por completo.

Lee Anne Reaves