Esta noche ha sido distinta: He soñado.

Eso me sucede con tan poca frecuencia que me

decidí a abrir el cuaderno y contarles.

Escojo un par de palabras mientras la tinta se

adhiere a esta piel suavemente, sin quejarse, deslizándose.

 Levanto la vista ante un sonido inesperado. Cierro el cuaderno,

 abro la puerta. Es mi amiga Miriam, quien se dispone

 a contarme que su novio le ha dejado por enésima

vez; y que ésta, como todas las anteriores, no ha sido

 culpa suya. Yo le escucho, con mi cordura heredada

 y mi locura aprendida.

Me gusta cómo me miente. En un vaivén de palabras

la he perdido. Nos perdemos. Abro el cuaderno,

 cierro los ojos. Me escapo de esta vida propia

 y ajena que me persigue y que me encuentra.

 Mis pasos errantes me han traído a un mercado,

 donde se comercia con niveles de vida, ideologías

 y pensamientos adheridos a los bienes materiales.

 Esto nadie lo entiende y muy pocos lo saben. 

Yo les miro y les descifro.

Intuyo y acierto.
Estoy en el tren. Abro el cuaderno, cierro el vagón.

Mis oídos se pierden en una conversación tan efímera

 como su contenido: el susurro de un “te quiero”

que se pierde entre vapores y pasos.

 Cierro el cuaderno. Les observo con ojos llenos

 de ayeres, con un dejo de costumbre.
Les hago míos, les nombro, les admiro y les desprecio.

 Ellos no me ven, no me imaginan, no existo. Resulta

obsceno observarles así: oculto en el anonimato,

en la comodidad del camuflaje de las multitudes

que roban la propia individualidad (y la personalidad).

Me pierdo; me encuentro. Abro el cuaderno:

 aspiro la frescura del verde y los colores, que

 me llenan de primaveras viejas y de recuerdos

 que no han ocurrido – y acaso jamás ocurrirán.
Cierro. Me encierro. Me angustio. Suspiro.

 Escucho: El ruiseñor canta. Habla de temas tan

sublimes que ponerlos en lengua humana 

sería querer materializar lo etéreo.

Dejo las palabras. Me abandono en la noche –

en su olor a naranjo – y sueño. Sueño sin cesar

y sin culpa: mañana lo habré olvidado todo.

D/A