SETENTA.
LA VOZ ES ALTA. LA FUERZA ES MUCHA.
LAS VENAS SE MUESTRAN TÚRGIDAS.
EL ALIENTO POTENTE RESOPLA.
MAS LA REALIDAD
ES UN CRUPIER CON LAS CARTAS MARCADAS.
ME OLVIDÉ.
ME OLVIDÉ LO QUE ES UN BESO.
UN BESO DE ALIENTOS DESANGRÁNDOSE.
DE LENGUAS INCANDESCENTES.
DE ALAS FÚLGIDAS. DE BOCAS INSACIABLES.
DE CUERPOS EBRIOS.
Y ESO FLAGELA LA PIEL.
ME ASOMO AL ALFÉIZAR MUTILADO DE MI CAMA
Y SÓLO PERCIBO EL MACABRO RICTUS DE LA SOLEDAD.
SÁBANAS DE MUSGO
DONDE NUNCA ASOMA EL SOL,
NOCHES DE LODO ENTRE AULLIDOS
DE FANTASMAS,
PASIÓN NO CABALGADA,
PIEL DE MUJER RELIQUIA PROFUNDA
ENTRE MI CARNE EN CELO.
COMIENZA LA CUENTA ATRÁS
EN EL DESIERTO GÉLIDO DE LA SENECTUD,
AUNQUE DEBAJO EXISTAN PRADOS DE CÉSPED.
MISIL INCONTROLADO A NINGUNA PARTE.
EN EL PASILLO SE ACUMULAN LAS GAVIOTAS
DESORIENTADAS POR FALTA DE PLAYAS.
SE HA DESATADO UNA TORMENTA
EN EL CÁLIZ DE LOS OJOS,
UNA SOBREDOSIS DE SILENCIOS
INYECTADOS EN VENA,
UNA RAYA DE SOLEDAD, DE LA MÁS PURA,
EN EL COSMOS DE MI PECHO.
PIES SANGRANTES. MANOS VACÍAS.
FRÍO DE INVIERNO.
TRES. DOS. UNO. NADA. NADIE.
EN LAS CUENCAS DE MIS ARTERIAS,
LOS BUITRES CARROÑEROS
ESPERAN IMPACIENTES LA CARNAZA.
ESA,
ESA ES LA VOZ DE LA REALIDAD.
ROMPE AGUAS CADA DÍA LA VIDA.
PARTO DOLOROSO.
HOY, EXACTAMENTE HOY
CUMPLO SETENTA AÑOS.
raMON.
A la vida,
que me ha regalado todos estos años,
que posiblemente no he sabido aprovechar,
ni sembrar, ni cuidar...
17.04.10 22:50H.
POEMA 11.888.
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