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En un país de fábula vivía un viejo artista
Que en una flauta mágica tenía su caudal.
Tan pobre era y tan drástico que el mísero flautista,
Dormía en copas de árboles más alto de un alar
Y los pájaros de la selva le venían a despertar.
Y los pájaros de la selva le venían a despertar.
Y el viejo flautista tocaba a su vez
Diciendo a las aves con gran altivez.
Yo también soy un pájaro viejo
Que llenó de trinos el aire vernal,
Yo también he volado en la vida
Sin rumbo y sin nido donde parejar.
Vosotros cantáis endechas de amor,
Yo canto amarguras de mi corazón.
Pero una noche trágica durmióse el triste abuelo,
Sobre el pomposo vertice del árbol secular.
Y entre un fragor irrísono cayó la luz del cielo
Y el mísero canásico durmió en la eternidad
Ni los pájaros de la selva consiguiéronle despertar,
Ni los pájaros de la seva consiguiéronle despertar,
Las aves cantaron y el viento lloró,
El viento y las aves plateaban su voz.
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