POEMAS DE LA PARTIDA

                                         I

 

                           Mueren mis ilusiones

                           como muere mi vida,

                           lentamente,

                           irremediablemente.

                  Celebramos el paso del tiempo cada año.

                  Sin darnos cuenta que estamos                                    celebrando

                  la llegada de la muerte, realmente.

 

                           Misteriosa cita inexorable

                           que nos envuelve

                  y nos llena de una magia presentida,

                           como una danza lenta

                       que nos lleva necesariamente

                           a salir del escenario.

 

                    A veces no nos da tiempo a pensar

                        en las cosas más queridas,

                aquellas a las que nos hemos apegado

                          durante tanto tiempo

                          y que creemos nuestras

                          y que llamamos nuestras

                          en la ilusión equivocada

                          de que poseemos algo,

                          alguna vez.

 

                          Se pierden los latidos

                          y el ritmo se hace lento

                          y cargado de nostalgia,

                          como un mirando atrás

         para pensar en lo que una vez soñamos

                        con una sonrisa entretejida

                          y un gesto suave

                          al apretar el puño

                      en señal de decisoria voluntad.

 

                          Ya no hay nada que hacer.

                          Tan sólo enmudecer,

                           quizás algún saludo

                           y marchar agradecidos

                           de las cosas recibidas

                           y las cosas aprendidas.

 

                   Es la muerte un descanso necesario,

                           el alivio despues del ejercicio,

                           la siesta al mediodía,

                           para volver a luchar

                           al regresar un nuevo día.

 

                     Volvemos como retorna el verano

                           a calentar la tierra.

                     Regresamos a habitar un cuerpo

                          en otro tiempo, en otra tierra

                          y en otra circunstancia.

                          Como una nueva leyenda

                          o un nuevo mito

                          o una nueva historia sagrada,

                          en la que el alma

                          cantará nuevas canciones

                          y conocerá nuevos amores.

 

           ¿O acaso sean los mismos transformados

                          con palabras nuevas,

                          promesas similares

                 y la larga nostalgia del recuerdo

                          cayéndonos gota a gota

                          en la conciencia?

 

                         Tan cierto he de volver

                         como cierto me he de ir.

                         Se va el siglo

                         como se va mi vida

                         en la elegancia personal

                         de la conciencia crecida.

                         ¿Habré amado suficiente?

                    ¿Habré aprendido a perdonar?

                    ¿Recordaré la heredad de mi Padre

               que me fue asignada desde el comienzo

                    del largo fluir que hemos nombrado                            tiempo?

                    Se cierran mis ojos cada año

             en la celebración mundana de diciembre,

                       mientras crece mi alma

                       ante el amor que la abraza

              y la llena de paz ante la circunstancia

                       de que se aleja el amor...

                   y con él marchamos los viajeros

                de la jornada que está por terminar.

                                       Rafael de Js. Vásquez G.

        COMPARTIDO CON MUCHO AMOR

                          MACHI V