Se vistió de humanidad para que pudiésemos vestirnos de divinidad.
Se hizo el Hijo del Hombre para que nosotros pudiéramos llegar a ser hijos de Dios.
Llegó del Cielo, donde los ríos jamás se hielan, los vientos nunca soplan, nunca la gélida brisa enfría el aire, y las flores no se marchitan jamás.
Allí nadie tiene que llamar al médico, porque allí nadie está jamás enfermo. No hay sepultureros ni tampoco cementerios, porque allí nadie muere; nadie es jamás enterrado.
Nació contra las leyes de la naturaleza, vivió en pobreza, fue criado en oscuridad. No poseyó riquezas ni utilizó influencias, como tampoco fue a colegios ni dispuso de profesores particulares. Sus familiares eran desconocidos y sin relieve social.
En su infancia, asustó a un rey; en su adolescencia, desconcertó a los doctores; en su madurez, subyugó el curso de la naturaleza, caminó sobre las olas y sosegó el mar embravecido.
Curó sin medicinas a las multitudes y no requirió emolumentos por sus servicios.
Nunca escribió ni un solo libro, pero en las bibliotecas de todo el mundo no cabrían los libros que pudieran escribirse de El.
Nunca compuso un cántico, pero su persona ha servido de tema de inspiración para más cánticos que los de todos los compositores juntos.
Nunca fundó un colegio, pero ni entre todas las escuelas juntas pueden jactarse de tener tantos estudiantes como El tiene.
Nunca practicó la medicina, pero ha curado más corazones quebrantados que cuerpos hayan podido curar los médicos.
Nunca dirigió un ejército, ni destacó un soldado, ni disparó un fusil, pero ningún jefe ha tenido bajo su mando más voluntarios, ni ha obligado a más rebeldes a deponer las armas y rendirse sin disparar un solo tiro.
El es la Estrella de la Astronomía,
La Roca de la Geología,
El León y el Cordero de la Zoología,
El Armonizador de todas las discordias,
Y el Sanador de todas las enfermedades.
Los grandes hombres surgieron y desaparecieron, pero El vive para siempre.
Herodes no pudo matarle; Satanás no pudo seducirle; la Muerte no pudo destruirle; el Sepulcro no pudo retenerle.
Se despojó de su manto de púrpura, para vestirse la blusa del artesano. Era rico, pero por nosotros se hizo pobre. Hasta que punto? Pregúntale a María! Pregúntale a los Magos!
Durmió en un pesebre ajeno, cruzó el lago en una barca ajena, montó en un asno ajeno, fue sepultado en una tumba ajena.
Todos han fallado, pero El nunca. El es el siempre perfecto, señalado entre diez mil. Todo El es codiciable.
Es un anhelo misterioso que al labio hace suspirar, torna al cobarde en valeroso y al más valiente hace temblar; es un perfume embriagador que deja pálida la faz; es la palmera de la paz en los desiertos del dolor...
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