Venecia sin ti Casa de Blanca No llamaré a tus puertas, aldaba de noviembre: el árbol de las venas bajo mi piel se pudre y una astilla de palo el corazón me horada. Porque tú no estás, Blanca, tu costurero antiguo se olvida de los tules, y el Niño de Pasión va llenando de llanto el cristal de La Granja. Tiene el regazo frío tu silla de caoba, tiene el mármol tu quieta dulzura persistida y bajo tu mirada una paloma tiembla. Perdidamente humana pude sentirme un día, pero un mundo de sombras desvaídas me llama y a un sueño interminable tu cama me convoca. Maria Victoria Atencia 28.08.11