Volvía a casa entre disparos y engañadas multitudes
	ciegas en su tormenta, amado pueblo mío.
	Qué trágico, qué duro, qué cruel nuestro destino
	de arar sobre el mar y que la luz te enlute.


	Desasosiego físico, que podía palpar
	como un dolor de muelas en el alma,
	me saturaba el cuerpo: zozobra que era náusea, 
	entre certeza y duda de tu verdad mañana.


	Yo soy mi pueblo ciego con los ojos abiertos.
	Mi pueblo luminoso embarrado de sombra.
	La realidad y el sueño, la raíz y el lucero.
	La guitarra que siembra la semilla del alba.


	Por igual me dolían la bala y el herido.
	Tu día levantaba sus blancas torres altas
	lúcidas de esplendor, oh recio pueblo mío, 
	si tu noche invadíame con pirámides truncas.


	Sólo soy la guitarra que canta con su pueblo.
	Aliento de su barro mi voz suya.

				LUIS CARDOSA Y ARAGON
				   GUATEMALA

		Cuando de mí no quede sino un árbol
		cuando mis huesos se hayan esparcido
		bajo la tierra madre; 
		cuando de ti no quede sino una rosa blanca
		que se nutrió de aquello que tú fuiste
		y haya zarpado ya con mil brisas distintas
		el aliento del beso que hoy bebemos; 
		cuando ya nuestros nombres
		sean sonido sin eco
		dormidos en la sombra de un olvido insondable; 
		tú seguirás viviendo en la belleza de la rosa,
		como yo en el follaje del árbol
		y nuestro amor en el murmullo de la brisa

		¡Escúchame!
		Yo aspiro a que vivamos
		en las vibrantes voces de la mañana.
		Yo quiero perdurar junto contigo
		en la savia profunda de la humanidad:
		en la risa del niño, 
		en la paz de los hombres. 
		en el amor sin lágrimas.

		Por eso, 
		como habremos de darnos a la rosa y al árbol, 
		a la tierra y al viento, 
		te pido que nos demos al futuro del mundo...


				MIGUEL OTERO SILVA.
				   VENEZUELA




		Una bala he preparado para ti
		para alcanzarte en mi corazón
		Es de piedra, tallada por presos
		Es de plomo, bañada en sangre
		Es de hierro, bañada en miel
		Es de mineral de hierro, tallada
		toscamente 
		para que desgarre mejor
		para que sepas
		lo que significa morir de amor.

	
					GUNNAR EKELöF

		Aqui yace 
		un obrero sueco.
		Caído en tiempo de paz.
		Desarmado, indefenso.
		Fusilado
		por balas desconocidas.

		Su crimen fue el hambre.
		No lo olvidéis jamás.

	
				ERIK BLOMBERG.
	   			   SUECIA.

		En algún lugar
		tiene que haber un rayo de luz
		que disipe las tinieblas del futuro
		una esperanza
		que no se deje matar por el desencanto
		y una fe
		que no pierda inmediatamente la fe en si misma

		En algún lugar
		tiene que haber un niño inocente
		al que los demonios no han conquistado aún
		un frescor de vida
		que no espire putrefacción
		y una felicidad
		que no se base en las desgracias de los demás.

		En algún lugar
		tiene que haber un despertador de la sensatez
		que avise el peligro de los juegos autoaniquiladores
		una gravedad
		que se atreva a tomarse en serio
		y una bondad 
		cuya raíz no sea simplemente maldad frenada.

		En algún lugar 
		tiene que haber una belleza
		que siga siendo belleza
		una conciencia pura
		que no oculte un crimen apartado
		tiene que haber
		un amor a la vida
		que no hable con lengua equívoca
		y una libertad
		que no se base en la opresión de los demás.
	
					MARIA WINE




		No sabían hablar.
		(Ellos habían dicho que las palabras sobran.)

		Tampoco sabían reírse como se ríen las sombras.
		(Ellos lo habían prohibido.)

		Ya no sabían saltar, ni correr a latirse el corazón.
		(Ellos se lo habían negado. Ellos lo sabían todo, 
			    [lo preparaban todo, lo latían todo.)

		No quedaban más que surcos vacíos.
		(Ellos habían pasado sembrando la nada.)

		Esto ocurrió hace mucho tiempo.
		(Cuando ellos llegaron.)

		Ellos.
		¿Quiénes eran ellos?

	
				CRISTINA FORTE

		Por esta libertad de canción bajo la lluvia
		habrá que darlo todo

		Por esta libertad de estar estrechamente atados
		a la firme y dulce entraña del pueblo
		habrá que darlo todo
		Por esta libertad de girasol abierto en el alba de fábricas
		encendidas y escuelas iluminadas
		y de esta tierra que cruje y niño que despierta
		habrá que darlo todo
		No hay alternativa sino la libertad
		No hay más camino que la libertad
		No hay otra patria que la libertad
		No habrá más poema sin la violenta música de la libertad

		Por esta libertad que es el terror 
		de los que siempre la violaron
		en nombre de fastuosas miserias
		Por esta libertad que es la noche de los opresores
		y el alba definitiva de todo el pueblo ya invencible.
		Por esta libertad que alumbra las pupilas hundidas
		los pies descalzos
		los techos agujereados
		y los ojos de los niños que deambulan en el polvo
		Por esta libertad que es el imperio de la juventud
		Por esta libertad
		bella como la vida
		habrá que darlo todo
		si fuere necesario
		hasta la sombra
		y nunca será suficiente.

	
						FAYAD JAMIS
						   CUBA

		Breves encuentros en el cruce de caminos
		Luego los hombres se van por un lado
		y las mujeres por el otro
		por amor a la libertad y a su autorrealización.

		Los niños a quienes se ha despojado de sus alas
		demasiado pronto
		se quedan en el mismísimo cruce de caminos
		mirando fijamente con una bizca añoranza
		a las diferentes direcciones por las que se han ido sus padres.

		¿Adónde en nombre de la libertad
		van a dirigirse los niños sin alas?
	
						MARIA WINE.

			Con palabras.

			(¡Quitad las espoletas
			a las bombas!)

			Sin pistolas.
			Sin tanques y sin espadas.

			Con palabras

			Solamente con palabras
			vamos construir el mundo
			del futuro
			sobre un campo de rosas verdi-granas...

			Sin pistolas.
			Sin metralla.
			Sin sangre y sin rencor
			que eclipsen la bondad de las miradas.

			Con palabras

			Nada más que con palabras
			vamos a levantar castillos
			de ilusiones
			entre las nubes de doradas playas.

			Sin pasiones que quiebren la armonía
			de las almas.

			Sin odios. Sin el llanto ni la muerte
			que dejen a su paso las batallas.

			Sin pistolas.
			Sin la tétrica voz de los cañones
			para cargar de cruces
			los gallos de la diana.

			(Fundiremos en cánticos de amor
			continentes y razas
			para construir los mundos del futuro
			con palabras).

			¡Solamente con palabras!
	
					CRISTOBAL VEGA

			Si alguien
			busca la paz
			yo le digo:
			La paz 
			no está en la noche
			ni en el sueño.
			(La noche tiene
			ortigas
			que le hieren la espalda; 
			por el sueño
			transitan los espectros.)
			La paz
			no está en los lagos
			solitarios, 
			ni en los tupidos
			bosques, 
			donde los vientos
			guardan
			sus secretos.
			No está tampoco
			(aunque haya quien
			lo diga)
			entre las tumbas.
			La paz 
			no está en los muertos.
			Ni en las monta¤as
			coronadas de nieve, 
			ni en los profundos mares.
			Ni entre la multitud
			ni en el desierto.
			Por la simple razón
			de que la paz
			no existe:
			hay que crearla dentro.
	
				PEDRO BARCENA

		Ellos no saben nunca dónde mirar ni qué.
		Se acostumbran. Les dicen...
		Este camino es ancho...
		Y van. Sin preguntar. Por donde pasa el amo
		de látigos y horas.

		(No saben que ese difícil y estrecho, es el camino
		de la libertad.)
		La libertad...
		Ellos la desconocen. Viven solos y a oscuras.
		Con las manos cogidas hasta el pie. Y en los 
		ojos vendas de cigarrillos que no les dejan ver...
		(Han oído tantas veces que la libertad 
		puede resultar peligrosa.)

		No llegan nunca a levantar la mano.
		Bajan las cabezas. Y resignadamente
		(no digo con humillación)
		avanzan en sus vidas que otros 
		les han comprado.
		Cuando mueren o saltan lo hacen en silencio.
		(Los amos cuidan de que sus sepulcros
		permanezcan anónimos.)
	
				JOSE INFANTES

		No dejasteis vuestros nombres.

		Fuísteis padres, hermanos, maridos,
		hijos, amantes, novios..., 
		y mineralizásteis la tierra esangrentada
		con vuestros esqueletos.

		Sin dejar nombres, sin medallas sobre la muerte
		ni arropados en banderas
		caísteis unos tras otros en montones.

		Caíais, sementábais el suelo
		sin dejar de vosotros 
		ni siquiera los nombres.

		Ya estáis todos en uno, en un solo nombre
		se os junta a millares.
		Cuando os llamen trompetas del Juicio
		acudiréis en robusta Unidad.

		Aquí, cuando os pensamos, decimos sólo, 
		amontonándoos:
				libertad.