Le envié mensajeros 
con gardenias, bombones 
y libros de poemas; telegramas 
diciéndole: te quiero, 
y todos los domingos, cuando se despertaba, 
hice sonar su disco favorito. 
Yo creí muy romántico ocultar mi remite, 
y que el desinterés una fórmula fuera 
de amar refinadísima 
– y quizá, dado el caso, la única posible–. 
¡Qué pérdida de tiempo! 
Alguien con él comparte 
mis ramos, mis pasteles y mis rimas,
y no me extrañaría –puesto que son anónimos–
que encima se jactara de elegir mis envíos 
y pagarlos. 
Ahora cada domingo, 
me sé de sobra cuándo se despiertan 
y no pongo la música. 
Bajo a la portería, pulso el timbre 
y no paro hasta que los interrumpo.

Ana Rosetti