de las jornadas sucesivas,

cautivas

en sus viejos rincones.

De los instantes

con las miradas distantes,

amortiguada

por siléncios calculados.

Esta calle...

que bebe de mi sangre,

y que roba toda mi suerte,

se funde muriénte

con mi sombra inconsecuente. 

Y que me agota los sueños,

abocados,

a un cielo limitado

y por la mirada dibujado.

Mi calle

que calca mi rostro,

monótono,

y que a golpe de poema

tenemos,

el mismo puchero

de alimento.