vidas cotidianas, un nombre sin rostro, sin amos,

sin bolsillos, huérfanos tal vez, hijo múltiple

de pobladas soledades, tal vez, alguna brisa

se habrá aventurado hacia tu centro y

habrá soplado un ardor.

Tal vez, algún ardor en tu centro ha crecido en llamas

y las llamas se han elevado en vapores de irrealidad,

y, tal vez, sobre las llamas han querido volar.

Tal vez, en el vuelo, lo has pensado en la noche;

tal vez, una noche ha deshojado al pensar

y no sabes, de tan rojo que se pone el firmamento,

si son hojas . . .

si son tus manos . . .

si son las mías...

Tal vez, serán hojas que el viento nos regaló.

Elmar Consol