¿Quién ha robado el sueño de los ojos del niño? Yo lo descubriré.

La madre había ido al pueblo vecino a buscar agua, con el cántaro

abrazado a la cintura.

Era mediodía. Los niños habían interrumpido sus juegos, y los

patos, en la charca, habían callado.

El pastorcillo dormía a la sombra de la higuera.

La grulla, grave e inmóvil, permanecía de pie en el estero del

bosque de mangles. Fue en este momento cuando la ladrona se

acercó a coger el sueño de los ojos del niño y se lo llevó volando.

Cuando la mamá volvió, se encontró al niño gateando por todos

los rincones de la estancia.

¿Quién ha robado el sueño de los ojos del niño? Quiero saberlo.

Quiero encontrar a la culpable y encadenarla.

Iré a ver aquella cueva oscura donde un minúsculo arroyo discurre

por entre los terribles pedruscos.

Buscaré entre las sombras soñolientas del bosquecillo de bakula,

donde, en las noches estrelladas y quietas, las ajorcas tintinean en

los pies de las hadas.

Por la tarde, en el bosque, mis ojos escrutarán la susurrante soledad

de los bambúes. Allí las luciérnagas prodigan sus luces y preguntaré

a todos los seres que encuentre: ‘¿Podéis decirme dónde vive la

ladrona del sueño?’

¿Quién ha robado el sueño de los ojos del niño? Yo lo descubriré.

¡Si la alcanzo ya le daré trabajo! Asaltaré su nido y veré dónde

guarda todos los sueños robados.

Le arrebataré su botín y me lo llevaré conmigo.

Luego ataré fuertemente las alas de la ladrona y la dejaré al borde

del agua. ¡Que se divierta pescando con un junco entre los nenúfares!

Y al atardecer, cuando el mercado del pueblo haya acabado y los

niños descansen en el regazo de sus madres, entonces los pajarracos

de la noche la aturdirán con sus burlas:

‘Ea, ¿a quién le robarás el sueño ahora?’