Per Romano Battaglia poesie e':
- Quando al mattino il sole si leva dietro le montagne
e fa nascere nei nostri cuori un grande senso di libertà
che ci accompagna per tutto il giorno.
- Quando fra le gole profonde delle montagne sibila il vento
e ci ispira un sentimento di liberazione che ci fa sognare lidi lontani.

- Quando l'acqua dei ruscelli scorre veloce dopo le grandi piogge e ci indica il sentiero della vita
e le nuvole bianche nel cielo sono le nostre speranze che si muovono verso il futuro.

 La poesia è il salvagente cui mi aggrappo  quando tutto sembra svanire. Quando il mio cuore gronda per lo strazio delle parole che feriscono, dei silenzi che trascinano verso il precipizio. Quando sono diventato così impenetrabile che neanche l'aria riesce a passare.
Kahlil Gibran

Per Kafka la poesia e' quasi un attrezzo che
punge:"Penso  per lo più alla spina dei rovi o di qualsiasi altro arbusto spontaneo.
Insomma, scrivere storie è un lavoro da contadini, prosaico quindi. La poesia è più nobile.
La scrittura si coltiva per lo più.
Della poesia, invece, si va alla ricerca come di una pianta rara all'interno della macchia mediterranea e sui bordi del deserto. Guarda che ho trovato?
E chi se lo aspettava di vederla proprio qui?
 Insomma temo che per fare poesia si deve solo aspettare
il momento in cui si manifesta: è come il fiore dell'aloe o diun'agave.
Di un'acacia. Di un tamarindo. Generosa con chi ha familiarità con
l'assenza. Roba da api del deserto. Che fatica deve essere fare il
miele nel deserto. .........

Per il poeta spagnolo Gustavo Becquer la
poesia si ritrova anche in un sempice pensiero:
"Che cos'è la poesia?", dici mentre fissi
la mia pupilla con la tua pupilla blu.
"Che cos'è la poesia? E tu me lo domandi?
Poesia... sei tu!"

Oppure,ancora:
"Maestro a cosa serve la poesia?
Perché - rispose il maestro -
a cosa serve la luna, o l'azzurro del cielo?"

Penso che ognuno adatti la poesia al proprio vissuto: questo è uno degli indicatori del gradimento o meno di una lettura in versi......prima della loro interpretazione.

“Il poeta è come lui, principe delle nubi
che sta con l’uragano e ride degli arcieri,
esule in terra fra gli scherni, non lo lasciano
camminare le sue ali di gigante
(C. Baudelaire)

Non leggiamo e scriviamo poesie
 perché è carino: noi leggiamo e
 scriviamo poesie perché siamo membri
 della razza umana; e la razza umana
è piena di passione. Medicina, legge, economia, ingegneria sono nobili
professioni, necessarie al nostro sostentamento; ma la poesia, la bellezza,
 il romanticismo, l'amore, sono queste
le cose che ci tengono in vita.
 (L'attimo fuggente)

 
POESIE

La mia poesia è alacre come il fuoco
trascorre tra le mie dita come un rosario
Non prego perché sono un poeta della sventura
che tace, a volte, le doglie di un parto dentro le ore,
sono il poeta che grida e che gioca con le sue grida,
sono il poeta che canta e non trova parole,
sono la paglia arida sopra cui batte il suono,
sono la ninnanànna che fa piangere i figli,
sono la vanagloria che si lascia cadere,
il manto di metallo di una lunga preghiera
del passato cordoglio che non vede la luce.
Alda Merini, da "La volpe e il sipario"

Invito

Brulicanti cerchi impercettibili
tutt’attorno mi ronzano
e nella testa mi fischiano
un arcano richiamo.
Volteggiano diafane
immagini nei vortici
mentali che ad inseguir
ci provo:
ora li vedo
ora li perdo
come gnomi burloni
o micro bambini
a passeggio giocosi
nei flussi e sollecite
dita mi tendono
invitanti negl’alvei
delle: metamorfosi
…è un filo di magia
o una forza sconosciuta
che di nascosto gioca?
ma se l’afferro:
afferrerò – forse
p o e s i a.
Goran Tunstrom

« Poesia è pensier che manifesta
E stringe il Vero in simboli profondi,
È fuoco sacro sull'altar di Vesta,
Luce di templi, sinfonia di mondi. »
 (Arturo Graf)

E' in questi versi la sofferenza
di un addio del poeta Guillame Apollinaire:

Addio
Ho colto questo filo di brughiera
Ricordati che l'autunno è morto
Non ci vedremo più sulla terra
Odore del tempo filo di brughiera
Ricorda ancora che io ti aspetto

Sono in versi il delicato ricordo di
un amore di Cesare Pavesi:

Tu,
screziato sorriso
su nevi gelate -
vento di Marzo,
balletto di rami
spuntati sulla neve,
gemendo e ardendo,
i tuoi piccoli "oh!" -
daina dalle membra bianche,
graziosa,
potessi io sapeva
ancora
la grazia volteggiante
di tutti i tuoi giorni,
la trina di spuma
di tutte le tue vie -
domani è gelato
giù nella pianura -
tu, screziato sorriso,
tu, risata ardente.

Solo nella poesia piu' essere riposta la piu'  profonda espressione dei sentimenti.......

BUONA POETICA DOMENICA
Annamaria

L'ALBA

Ogni alba che sorge e' espressione
di speranza, gioia, emozione e che
sia sempre realizzazione di noi stessi......

Essa regala all'uomo l'imput a
vestirsi del nuovo sole che sorge e
stimola il sorriso sulle labbra e la fiducia
nel cuore e ci porta decisi a percorrere
la strada che puo' portarci verso la
realizzazione del nostri sogni,affrontando
anche gli ostacoli con tenacia e determinazione......

Dice Paulo Coelho:"Ogni giorno è diverso dall’altro, ogni alba porta con sè il suo speciale miracolo, il suo istante magico, in cui si distruggono gli universi passati e nascono nuove stelle.
I Navajo,infatti, insegnano ai loro bambini che ogni mattina il sole che sorge e’ un sole nuovo. Nasce ogni giorno, vive solo per quel giorno, muore alla sera e non ritornera’ piu’. Dicono ai loro piccoli: Il sole ha solo questo giorno, un giorno. Vivi bene la tua vita in modo che il sole non abbia sprecato il suo tempo prezioso.

Il gelsomino notturno

E s'aprono i fiori notturni,
nell'ora che penso à miei cari.
Sono apparse in mezzo ai viburni
le farfalle crepuscolari.

Da un pezzo si tacquero i gridi:
là sola una casa bisbiglia.
Sotto l'ali dormono i nidi,
come gli occhi sotto le ciglia.

Dai calici aperti si esala
l'odore di fragole rosse.
Splende un lume là nella sala.
Nasce l'erba sopra le fosse.

Un'ape tardiva sussurra,
trovando già prese le celle.
La Chioccetta per l'aia azzurra
và col suo pigolio di stelle.

Per tutta la notte s'esala
l'odore che passa col vento.
Passa il lume su per la scala;
brilla al primo piano: s'e' spento...

E' l'alba: si chiudono i petali
un poco gualciti; si cova,
dentro l'urna molle e segreta,
non so che felicità nuova.

Giovanni Pascoli - tratto da Canti di Castelvecchio

Il tramonto della luna

Quale in notte solinga,
Sovra campagne inargentate ed acque,
Là 've zefiro aleggia,
E mille vaghi aspetti
E ingannevoli obbietti
Fingon l'ombre lontane
Infra l'onde tranquille
E rami e siepi e collinette e ville;
Giunta al confin del cielo,
Dietro Apennino od Alpe, o del Tirreno
Nell'infinito seno
Scende la luna; e si scolora il mondo;
Spariscon l'ombre, ed una
Oscurità la valle e il monte imbruna;
Orba la notte resta,
E cantando, con mesta melodia,
L'estremo albor della fuggente luce,
Che dianzi gli fu duce,
Saluta il carrettier dalla sua via;
Tal si dilegua, e tale
Lascia l'età mortale
La giovinezza. In fuga
Van l'ombre e le sembianze
Dei dilettosi inganni; e vengon meno
Le lontane speranze,
Ove s'appoggia la mortal natura.
Abbandonata, oscura
Resta la vita. In lei porgendo il guardo,
Cerca il confuso viatore invano
Del cammin lungo che avanzar si sente
Meta o ragione; e vede
Che a sé l'umana sede,
Esso a lei veramente è fatto estrano.
Troppo felice e lieta
Nostra misera sorte
Parve lassù, se il giovanile stato,
Dove ogni ben di mille pene è frutto,
Durasse tutto della vita il corso.
Troppo mite decreto
Quel che sentenzia ogni animale a morte,
S'anco mezza la via
Lor non si desse in pria
Della terribil morte assai più dura.
D'intelletti immortali
Degno trovato, estremo
Di tutti i mali, ritrovàr gli eterni
La vecchiezza, ove fosse
Incolume il desio, la speme estinta,
Secche le fonti del piacer, le pene
Maggiori sempre, e non più dato il bene.
Voi, collinette e piagge,
Caduto lo splendor che all'occidente
Inargentava della notte il velo,
Orfane ancor gran tempo
Non resterete; che dall'altra parte
Tosto vedrete il cielo
Imbiancar novamente, e sorger l'alba:
Alla qual poscia seguitando il sole,
E folgorando intorno
Con sue fiamme possenti,
Di lucidi torrenti
Inonderà con voi gli eterei campi.
Ma la vita mortal, poi che la bella
Giovinezza sparì, non si colora
D'altra luce giammai, né d'altra aurora.
Vedova è insino al fine; ed alla notte
Che l'altre etadi oscura,
Segno poser gli Dei la sepoltura.
Giacomo Leopardi

La nascita del sole

"...la sospirata alba è arrivata...
e anche oggi la notte si è arresa
al fervido sole nascente,
che sfolgorante irradia
e riscalda ogni consistenza vitale...
porgo onore a te
meta, sogno, ideale,
di calore bruciante riempi la mia anima..."
k.a.

La vita... è ricordarsi di un risveglio
triste in un treno all'alba: aver veduto
fuori la luce incerta: aver sentito
nel corpo rotto la malinconia
vergine e aspra dell'aria pungente.

Ma ricordarsi la liberazione
improvvisa è più dolce: a me vicino
un marinaio giovane: l'azzurro
e il bianco della sua divisa, e fuori
un mare tutto fresco di colore.

Sandro Penna

L'azzurro dell'amore.

L’alba d’azzurro
arse il cielo,
le rugiade, come colonie
profumarono
i fiori, d’intenso
amore.
Vieni a toccare
il fuoco dell’azzurro istantaneo,
afferra la chiave dell’universo,
prendimi per mano,
e tuffiamoci nell’infinito,
e lasciamo che i suoi petali
si consumino,
di noi.
Altro non vè qui,
che spazio aperto,
di libere virtù,
e tra tanti
azzurri celesti sommersi,
si perdono i nostri occhi,
indovinando i poteri dell’aria,
trasportandoci nell’oblio azzurro.
Antonio de Lieto Vollaro

Annamaria