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Lunedì mattina (23 marzo 1908)
Che avete, Guido, contro di me? Vi sento fasciato di freddezza e di ostilità. Vi avevo riservato
libero il pomeriggio di mercoledì. Non potete. Domani devo una visita a Mantovani. Sarà breve:
Voi attendetemi nella piazza del monumento a Vittorio Em. sotto i portici presso l’ufficio postale.
Vi raggiungerò verso le cinque. Prenderemo, se credete, una vettura e andremo fuori.
Bisogna ch’io vi guardi negli occhi e nel cuore un momento...
Martedì (24 marzo 1908)
Perché mi fate piangere, Guido, perché mi fate rimpiangere quel poco che v’ho dato di me?
Non dovevo venire con Voi quel giorno per soffrirne dopo, così, per vedermi tolta anche la piccola
dolcezza di sentirvi qualche volta vicino. E così poca cosa la vita e così breve per negarci qualche
poco della sua bellezza per tormentarci volontariamente anche quella piccola parte di bene che ci concede?
Voi vi dite corazzato anzi insensibile ad ogni ferita. Io no, mio dolce Amico, o vi voglio bene e soffro
crudelmente di sentirvi tanto lontano. Mi pare di trovarmi più sola in quest’ombra grigia di banalità
che ci circonda, sento d’aver smarrito qualche cosa di più leggero, di più chiaro, di più elevato,
l’amico che mi comprende, il fratello che sogna i miei sogni e gioisce della mia gioia, la tenerezza
che blandisce e riscalda il cuore.
Io non voglio che tu mi sfugga, Guido, io non voglio che tu mi segua di lontano come un estraneo,
che tu mi riveda ancora un giorno lontano quando forse i miei capelli non saranno più tanto bruni
e la mia bocca fresca e i miei occhi lucenti.
Lascia ch’io ti dica tu come un compagno, ch’io non senta fra noi il gelo di quella parola dura.
Io ti sono compagna ora senza tremori e senza fremiti, sorella della tua anima.
Io ti saprei baciare la fronte con un sorriso sereno come si bacia un bambino.
No, noi non abbiamo ancora sepolto nulla di noi stessi. Io sono per te come il primo giorno
che ti vidi, non sazia, né stanca, né oppressa dalla più piccola parte di te.
Sei nuovo e fresco al mio spirito come allora che m’eri ignoto.
Ogni tua parola è come una piccola luce che ti rischiara un momento e ch’io guardo risplendere
con gioia nuova ogni volta che tu parli.
E un senso strano ch’io non so dire, ma che non ho mai sentito per altri, una malia,
quasi, che è credo, una occulta profonda fraternità, un oscuro legame spirituale che ci unisce
anche nostro malgrado. Ma tu non provi questo fascino, lo so, poiché mi respingi dopo alcune ore
di comune vita, mi allontani con un gesto che mi pare un urto di disdegno. Forse io non sono stata con te,
quel giorno, quella della tua attesa.
Fui rude, lo ricordo, violenta anche. Ma quale contrazione, quale ribellione era in me, allora,
davanti a quel nuovo tu che lottava contro la mia volontà aspra di solitaria!
Ma ricordo anche un momento di chiara dolcezza, il mio volto chinato sul tuo,
le mie labbra parlanti con franca umiltà di cose umili e nascoste. Ma come puoi non volermi bene
se mi rivedi ancora in quell’atto? Nessuno, ti giuro, mi ha mai veduta così spoglia d’orgoglio,
così vestita di pura tenerezza.
Tu solo che non mi ami, tu solo che mi sfuggi.
Scrivimi che ci vedremo ancora quando e come il destino lo vorrà, semplicemente,
come due amici buoni che la fedeltà riconduce tratto tratto l’uno all’altro. Ho bisogno di sentirti
parlare, di te, di me, de’ tuoi e dei miei sogni, del tuo e del mio avvenire, di tante cose piccole
e grandi e vane. E’ così buona l’amicizia ed io non ho amiche vere, non ho forse amici veri,
non mi sento legata che a te.
Non voglio che ci cerchiamo con l’ansia del desiderio, ma che ci vediamo naturalmente come vogliono
le vicende della nostra vita. Non farmi ancora piangere e rimpiangere, Guido, dammi ancora le prove
e se vuoi qualche segno di bontà in cambio di tutta la mia tenerezza. Vieni a dirmi addio prima
di lasciare Torino. Ci sapremo stringere le mani con dolcezza ma senza fremito.
Verrai? Non dirmi, non dirmi di no...
Mattino di lunedì 30 marzo (1908)
Caro Amico,
vi pensavo più buono di quanto vi dimostrate. Credevo di meritare almeno una parola
di risposta se vi pareva troppa concessione accordarmi una visita come vi chiedevo.
Un’amicizia come la nostra non deve morire così fra la vostra indifferenza inerte e la
mia esasperata tristezza.
Perché io non credo possibile per Voi e per me una fedeltà che resista alle lontananze e agli oblii.
Siamo entrambi troppo egoisti per i culti essenzialmente spirituali. Mi costringete a mendicare
dagli amici vostri le vostre notizie con parola leggera e anima febbrile.
Mi costringete a mendicare da Voi una condiscendenza che non dovrebbe esservi grave.
E mi è duro, sapete, curvarmi così. Vorrei parlarvi di cosa che non posso affidare a una lettera.
V'aspetterò a casa mia mercoledì fra le quattro e le cinque, o, se preferite un luogo aperto,
giovedì alle tre e mezza laggiù a’ piedi della collina dove già v’ho atteso una volta soffrendo.
Non rispondetemi se vi pesa, ricordate solo ch’io v’aspetterò con intenso desiderio, e che vi prego di venire.
Stamani io scrivevo questo mentre tu forse aggiungevi per me tristezza a tristezza nello otto pagine della tua lettera.
Non distruggo e non disdico il mio biglietto. Ho troppa sete di te per saziarmi delle tue parole amare.
Non è vero ch’io abbia cose segrete a dirti, era una menzogna per indurti a venire.
Porta pure con te la tua ambizione, la tua freddezza, la diffidenza che hai verso di me.
Sarà meglio, forse mi guarirai; ma non inasprire ancora il mio male con un rifiuto.
Se anche non mi ami perché vuoi ch’io ti perda? Perché vuoi farmi sentire così nera così
crudele la mia solitudine, così completo il mio isolamento? Ah! la gloria, Guido, come ne sogghigno!
Io non so come tu possa amare sognare darti a una così vacua cosa.
Io voglio più bene a te che alla gloria, quella non mi farà mai piangere né aspettare in ansia.
(Amalia Guglielminetti)
Aprile 1908
Rileggo ogni giorno la tua lettera, mia buona Amalia, con una grande malinconia.
E indugio nella risposta, preso da un’indolenza dolorosa: forse perché non so bene come dirti...
Da molti giorni sono in casa ed ho l’anima morbosamente assopita, incerta di tutto come in un sogno.
Penso a tante cose, sopra tutto, avvenire; e penso anche a te, con molta tenerezza e con molta serenità.
Sento in fondo all’anima una specie di fiera tristezza, per aver saputo essere crudele con me e forse
— perdonami — anche un po’ con te...
Io provo una soddisfazione speciale quando rifiuto qualche bella felicità che m’offre
il Destino. E quale felicità, Amica mia!
Il nostro amore che sarebbe fiorito con tutti i fiori della primavera torinese!
(così dolce per l’esule che ritorna!) anche la stagione sarebbe stata propizia alla nostra follia!
E quanti mesi di serenità, di sole, di profumo! E quanti sogni! Avremmo voluto pellegrinare
la nostra passione in tutti i dintorni favorevoli al sentimento: quanti sogni! Io li ho già sognati
tutti e t’ho già vista in tutti: con a sfondo i paesi sconosciuti, le viuzze di provincia dove si sarebbe
delineata al mio fianco la tua svelta parigina figura primaverile.
Io non vedrò le tue vesti nuove. Sarò lontano, solo, con la mia ambizione taciturna:
una compagna ben più crudele della tua malinconia... Perché non confessartelo,
mia buona sorella? L’ambizione da qualche tempo mi artiglia in un modo atroce.
Non sento non vedo non godo non soffro di altro.
Come puoi tu, che pure hai tra le mani i germi di mille speranze e segni la stessa mia via,
come puoi rivolgere ancora le forze della tua giovinezza verso altri destini? Per me, camminando diritto,
con l'occhio fisso alla mia meta lontana (o quanto!) tutto è secondario e trascurabile: gioie e dolori:
tutto, perfino la tua bellezza sulla quale mi sono chinato un istante, come su un fiore,
al margine del sentiero, ma dalla quale mi separo tosto, perché arresterebbe di troppo il mio passo tranquillo...
Ah! Se io potessi darti una parte soltanto di questo mio orgoglio latente, anche il dolore
che tu dici di avere in te impallidirebbe e l’amore ti apparirebbe qual è: un inganno della giovinezza
e un episodio trascurabile in un destino come il mio e come il tuo.
E mai come in questi tempi che tale smania mi fa soffrire, ho avuto tanto disprezzo per le
mie attitudini artistiche e ho tanto sentito la necessità di affinarle con lo studio, con la meditazione, col silenzio.
Tu hai ancora l’avidità di cogliere fiori e di godere l’ora che passa: per me anche la lusinga
del piacere mi è intollerabile come un ostacolo sul mio sentiero.
Amalia, mio buon amico, quante di queste cose t’avrei detto e ti vorrei dire se tu non fossi giovine e bella!
Ma hai degli occhi luminosi ed una bocca tentatrice ed è impossibile starti vicino senza diventare
irriverenti con te come con una crestaia od una cortigiana qualunque...
Ho rilette queste sei pagine, amica mia: oimé! Parlo, parlo, e, sopra tutto, ragiono:
quanto devo farti soffrire! E anche sdegnare. Perdonami.
Perdonami. Ragiono, perché non amo: questa è la grande verità. Io non t’ho amata mai.
E non t’avrei amata nemmeno restando qui, pur sotto il fascino quotidiano della tua persona
magnifica; no: avrei goduto per qualche mese di quella piacevole vanità estetico-sentimentale
che dà l’avere al proprio fianco una donna elegante ed ambita. Non altro.
Già altre volte l’ho confessata la mia grande miseria: nessuna donna mai mi fece soffrire;
non ho amato mai; con tutte non ho avuto che l’avidità del desiderio, prima, ed una mortale malinconia, dopo...
Ora con te, che sei il più eletto spirito femminile ch’io abbia incontrato mai, e con te che dici di amarmi,
sono stato sempre e voglio essere ancora sincero: non ti amo. E la risoluzione più leale da parte mia è il distacco.
Partirei pur non dovendo partire. Invece il Destino è propizio: m’impone l’esiglio anche per altre cause
ch’io tolgo a pretesto.
Rivederci? A che scopo? Un colloquio di più nulla aggiungerebbe (o sottrarrebbe forse)
alla fraterna benevolenza che noi dobbiamo portare l’uno dell’altro.
Addio, mia buona amica! Ti bacio.
(Guido Gozzano)
SERA DI VENTO
Dolce salire nella chiara sera
sola col vento che m'abbraccia , folle
più d'ogni amor, la strada erta del colle
fra un presagio lontan di primavera
Dolce, s'io pur di un'ironia leggera
mi punga, come chi desto da un molle
sogno, se quasi già dolersi volle,
ride di sua stoltezza passeggiera.
O breve inganno, io ben di te mi spoglio.
Fatta serena, del destino il gioco
senza umiltà io seguo e senza orgoglio.
Ma mi figuro d'avanzar guardinga
E curiosa per gioir fra poco
d'altra menzogna bella di lusinga.
A. G.
Amalia Guglielminetti, scomparsa il 4 dicembre del 1941, fu scrittrice e animatrice di salotti letterari della Torino
dei primi decenni del Novecento. Donna elegante - si vestiva alla moda parigina - ed emancipata - collezionò
molti amori senza mai sposarsi - ebbe il merito di esprimere nei suoi scritti le proprie passioni con una libertà
generalmente interdetta alle donne dell'epoca. Quando nel 1923 venne pubblicato il suo primo romanzo,
Quando avevo un amante, la scrittrice dovette scontare un processo per oltraggio al pudore.
Per il suo stile di vita e per la sua attività letteraria fu, nel processo di emancipazione femminile
in atto ai suoi tempi, una figura importante, così come quella di poche altre scrittrici dell'epoca,
tra cui Sibilla Aleramo e Carolina Invernizio.
Lo stile dei suoi versi rimanda al modello indiscusso di D'Annunzio, sia per una certa ricercatezza
lessicale sia per un erotismo raffinato e decadente, esibito senza remore. L'influenza dannunziana
è evidente sin dal titolo delle raccolte di poesie Le vergini folli (1907) e Le seduzioni (1909).
Il carteggio con Guido Gozzano, amico sodale e amante sfuggente, è invece una testimonianza
importante sull'ambiente sociale e culturale frequentato dai due scrittori: la Belle Époque della
borghesia umbertina, tra schermaglie amorose, boa di piume di struzzo e cappelli con la veletta.
Così come la biografia della scrittrice, scritta da Pitigrilli, scrittore erotico e giovane amante della
Guglielminetti una volta finita la relazione con Guido Gozzano.
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