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| De: lore luc (Mensaje original) |
Enviado: 19/02/2012 16:24 |
Calogero Restivo Calogero Restivo, nato a Racalmuto, il 30 giugno del 1938. Ha ...pubblicato diversi libri di poesia "Segni e Risvegli", "Primi voli", in stampa "Rahal Mauth (e altre)". Con Canti di sirene ha vinto la X Edizione del Premio di Poesia Acitrezza. (dal sito: regalpetraliberaracalmuto.blogspot.com)
Il Castello
All'ombra di vecchie torri
che guardavano nella valle
come cani pastore
il gregge
raccolto fuori dagli ovili
industriosi maestri
versavano sul mio spirito,
distratto da amori eterni,
che duravano
lo spazio di un mattino,
gocce di sapere
e nozioni di greco e di latino.
Fantasticavo
Come a leggere sulle pareti
Di quelle stanze tetre
di brucianti passioni e tradimenti
che spesse mura e sovrana paura
custodivano.
Poi il tempo
Che non concede soste
Ad assaporare
Momenti di pace vera
di allegria
Riprese la sua corsa
Cancellando in un sol colpo
Giochi di gioventù e voli
Richiedendo anzi
il prezzo di una corsa
Che tra illusioni e inganni
porta direttamente
incontro al niente.
Di quei giorni volati via
Come le arie e gli inni
Che in cori stonati cantavamo,
Appoggiati
ai merli diroccati del castello,
non restano altro che i ricordi.Visualizza altroAlbum curato da Nada Alessandroni
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QUESTO AMORE
Questo amore
immenso come gli orizzonti
che riempiva le notti
e le stagioni...
una burrasca d'agosto
senza vento
s'è sciolto come neve
al sorgere del giorno
uggioso di nuvole
appollaiati sui tetti delle case.
Questo amore
grande come il sole
fresco come acqua
che sgorga da ruscello
che nasce alto sul monte
dove pascolano le nubi
eterno e senza tempo
é durato
lo spazio di un mattino.
E' volato via
come in volo le rondini
al primo tocco di campane
al Mattutino.
Da " Senza un fil rouge" di calogero restivo
Ed. Eranova Bancheri Editrice
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CHICCHI DI GRANO
Rivedo ancora
scolpite nella memoria
con mano sicura
come parole nel marmo
immagini di contadini
ubriachi di fatica e di sole
appresso ai muli
la cui pelle appena
ricopriva le ossa.
In giri ossessivi sull'aia
estraevano
da batuffoli di paglia
chicchi di grano minuti
come pagliuzze di oro
passate al crivello con la sabbia.
E a sera
avevano canti per i bambini
che poggiavano la testa
sul petto rotto di fatica
come su un cuscino di piume
morbido.
Da "Senza un fil rouge" una mia poesia su un mondo dei contadini che forse è stato cancellato dalle macchine.
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C O N T A D I N I
Aspettano di completare il solco
anche se piove
anche se il vento gelido
brucia la faccia
e screpola le mani.
Come fosse l'ultimo giorno.
Dopo
l'ignoto
o il niente.
Perchè
il seme da interrare
è pane.
I figli attendono
in ansia per l'ora tarda
anche se piove
anche se il vento gelido
urla minacce
che le arcate del ponte
ricompongono in eco.
Da " Senza un fil rouge" di calogero restivo
Ed. Eranova Editrice
La poesia in vetrina di questa settimana vuole essere un omaggio al
lavoro, alle fatiche e ai sacrifici dei contadini di un tempo
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La poesia in vetrina A Z. C. Dove sei ora
fanciulla
scesa da aspre montagne
a questi lidi
come pietra buttata nello stagno
a smuovere di cerchi
l'acqua immota?
Avevi negli occhi
il mare
e rivoli dorati per capelli.
Ti cerco
ed ho paura di trovarti
piegata dagli anni
e l'oro dei capelli
pennellato dal tempo
col grigio di cenere fredda.
Forse
è rimasto intatto
il tuo sorriso.
Da "Senza un fil rouge" calogero restivo
ERANOVA Editrice
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L La poesia in vetrina Se chiami "nord" il "sud" ...
Se chiami nord il sud
niente cambia
avrà il nord
cieli azzurri
e tramonti di fuoco
contrade riarse
e calvi calanchi
che franano verso valle
quando li gonfia la pioggia.
Predoni hanno turbato le stagioni
scesi verso questo nord
a razziare anche gli alberi
che il tepore delle stagioni cullava.
Il sud avrà cieli plumbei
e gente che corre come formiche
intorno alla tana che pioggia e vento
possono guastare.
Non avranno forma le case
nè colori i prati
perchè la nebbia non ha forma
come il buio della notte o l' acqua.
I bambini del nord
saranno affacciati ai finestrini dei treni
occhi spalancati
su un candido deserto d'ignoto
e correranno con il pensiero
verso quelle spiagge
ove il mare respira ancora
con alito di sposa novella.
Da"Senza un fil rouge" di calogero restivo
ERANOVA Editrice |
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CHI è L`AMURI? ◄ poesia siciliana
No é facili spiegari
cchi é l`amuri,
veni a l`antrasatta,
u senti `nto to cori.
E` comu a `nventu cauru
ca t`accarizza a peddi,
é `nsensu di piaciri,
u sangu ca ti ugghi.
E c`é l`amuri di la mamma
ca dassi a vita ppi so figghiu,
Ppi idda è tuttu, è la so sciamma,
`Nta lu munnu non c`è megghiu.
S` `u talia si lu vasa,
`nta lu pettu si lu strinci
Quannu arriri, inchi la casa,
ma su peni quannu chianci.
E c`è puru chiddu ppi la terra,
P` `o paisi unni criscisti.
Ppi li strati ppi la chiazzi,
ppi la casa unni nascisti.
Ah!... L`amuri è bellu!... Si!
Sudd`è sinceru!...
E si cci ll`hai,...
tenitillu caru!...
Picchì si u peddi,
iu, ti l`assicuru...
Tuttu di `ncoppu,...
t`arritrovi o scuru!
Traduzione: Che cos’è l’amore?
Non è facile spiegare
Che cos’è l’amore.
Viene all’improvviso,
lo senti nel cuore.
E’ come un vento caldo
Che t’accarezza la pelle,
é un senso di piacere,
il sangue che ti ribolle
E c’è l’amore della mamma
Che darebbe la vita per suo figlio
Per lei è tutto, la sua fiamma,
non c’è niente di meglio al mondo.
Se lo guarda, se lo bacia
se lo stringe al petto.
Quando ride riempie la casa,
ma sono pene quando piange.
E c’è anche quello per la terra,
il paese nel quale sei cresciuto.
Per le strade, per la piazza,
per la casa nella quale sei nato.
Ah! l’amore è bello, sì, se è sincero.
E se ce l’hai tienitelo caro
perché se lo perdi
io te l’assicuro
da un momento all’altro
ti ritrovi al buio!
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.....NATALI SIMMU NUATRI
Quannu, nicu, iu avia 'i pedi nudi
natali era tuttu 'na gran festa
anchi s'appustu di pantaluna aviva
sulu 'na fardiddruzza 'i tinta vesta.
Ma nun pinsava a nenti, jera felici
ccu Carlu e Francu, ch'eranu l'amici,
e papà, mamma e tutti l'autri vuci.
Ora ca pantaluna n'haiu tanti
natali iè riduttu a quasi nenti
e 'i risa ca scoppiava a me vuccuzza
su' scoppi di dulura, di lamenti;
ristammu suli ammizzu a l'atra genti,
taliammu ca lu munnu 'nfradicisci
e pi salvarlu nun facimu nenti.
Ora è Natali...
Turnati amici, a essiri "l'amici",
turnammu tutti ccu li pedi nudi
cu cori ca scoppietta di li risa;
stammu vicini cumu un campu 'i sciuri.
E si amammu ogni essiri viventi,
Natali po durari tuttu l'annu...
Pirchì Natali, simu nuatri genti.
(Michele Zagarella - 1978)
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Michele Zagarella
... STILLUZZA Tutti la chiamavanu Stilluzza. Ma lu so veru nomi era Stella... e luciva
sulu di puvirtà. Campava
di chiddru ca ci davanu 'i vicini,
intra un rifugiu do Comuni,
ccu novi figli e un maritu
casciabbancu,
sempri avvinazzatu
e mezzu sdatu di miduddra.
Bbiddrazza e pacchiuna, Stilluzza
s'aviva abbannunatu a ddru distinu
di privazioni. Piffina i sonna
stavanu scugnati da so porta,
p'un s'abbrusciari
o focu di ddra guerra ccu la vita.
Ma cumu matri
nun s'arrinnini mai.
Cu cacanidu
mbrazza, tanti voti, si mittiva
nnill'anculi da chiazza
a ddumannari,
'ntrusciata 'n tanti vesti
supramisi. Ma sempri
cu l'urtima strazzata, diddra stessu,
apposta,
ppi smoviri lu cori de' passanti.
(Michela Zagarella)
(Tutti la chiamavano/ Stilluzza.Ma il suo vero nome/ era Stella...e
brillava/ solo di povertà. Campava/ di quello che le davano i vicini,/
dentro un "rifugio" del Comune,/ con nove figli e un marito/ pigro e
tedioso/ sempre avvinazzato/ e semi-sperso di cervello.// Belloccia e
giunonica, Stilluzza/ s'era abbandonata a quel destino/ di privazioni.
Persino i sogni/ stavano scostati dalla sua porta/ per non bruciarsi/ al
fuoco di quella guerra con la vita./ Ma come madre/ non si arrese
mai.// Con l'ultimo nato/ tra le braccia, a volte, si metteva/ agli
angoli della piazza/ ad elemosinare/ avvolta in tante vesti/
sovrapposte. Ma sempre/ con l'ultima lacerata da lei stessa,/
appositamente,/ per commuovere il cuore dei passanti.
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Ignazio Buttitta Bagheria, 19 settembre 1899 – Bagheria, 5 aprile 1997 Un popu ...
lu | mittitulu a catina | spugghiatulu | attuppatici a vucca | è ancora libiru. || Livatici u travagghiu | u passaportu | a tavola unni mancia | u lettu unni dormi | è ancora riccu. || Un populu, diventa poviru e servu | quannu ci arrubbano a lingua | addutata di patri: è persu pi sempri. (da Lingua e dialettu, 1970)
Un popolo rimane libero anche se lo mettono in catene, se lo spogliano di tutto, se gli chiudono la bocca; un popolo rimane ricco anche se gli tolgono il lavoro, il passaporto, la tavola su cui mangia, il letto in cui dorme. Un popolo diventa povero e servo quando gli rubano la lingua ereditata dai padri: allora sì, è perso per sempre.
Album curato da Nada Alessandroni
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..L'ANTICA NOTTE DI NATALE Un afrore di muschio e di mirtillo al gran presepe, nella stanza dei miei sogni di fanciullo, ove disponevo ...
le pecorelle, sparse, alla collina,
il pastorello e il fiume di stagnola.
C'era, come un sospeso fuoco,
un'aria che maturava gioia.
E, nel prendere forma la speranza,
sorrisi e mirto, nell'aspettare
il Cielo
scendere dai merletti della notte.
L'attesa, era
quell'aria piena di castagne,
i fichi secchi, le arance ch'esplodevano
profumi
sulla gioiosa vociante tavolata
dove imperava, sulla bocca ai vecchi,
il sigaro toscano e il folclore.
Ricordo la magia di quella notte,
il sospirare delle ciaramelle
e i canti delle nenie
che lo scirocco, lento, trascinava
per angoli di vie saracene.
Dolce l'abbraccio della mezzanotte.
Poi, lo scialle che si faceva nido,
e sul mio sonno c'eri tu, madre,
con i tuoi occhi colore primavera
e quel sorriso che abbagliava
il sole.
(Michele Zagarella) |
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____ I POLITICI... Camaleonti per amore di "poltrona", i politici hanno spesso, sulla bocca, una smorfia ...
che assomiglia a un sorriso,
Alteri vanno versi il palco,
come attori ad una "prima"
(qual teatro d'apparenza)
con vestito sempre scuro,
ad imitare i porta-sfiga.
Fanno strada sei gorilla,
tre babbuini e galoppini
(che, poi, votano per altri).
E intanto, tra parole, vibra il gesto
a soccorrere quel fiato
di astratte convinzioni, con le quali
sembra asciughino le fonti
che ci ammerdano il Paese. Poi
s'oscura pure il cielo, quando
adducono modelli e frasi fatte,
in un guazzetto d'italo-latino,
che non ammorbidisce
pane duro né le palle
della gente, oramai come granito...
Non sudano mai d'ansia, i politici,
né di lavoro. Sanno l'arte
del "self control". E sono pure gran maestri
della Parola. Ma non quella
un tempo Logos e oggi prostituta
espressione d'un dio che ci trascura.
Ma la parola tonante, decisa e trascinante
come un nuovo canto di sirene,
più ammaliante di Partènope
o Ligea. Ma Ulisse insegna:
meglio chiudere le orecchie.
Fantasiose ugole profonde
di biblioteche, i politici sanno tutto
sui discorsi e sul governo. Ma nulla
sanno del borbogliare
di stomaci vacanti
coperti con giornali sotto i ponti,
né di quanti non hanno spazio
per la propria voce.
(Michela Zagarella)
Poesia già pubblicata nella rivista romana "I fiori del male" del 2007 Visualizza altro
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.......... IL FILO .........
Ha vinto la sua scorza, il poeta.
E ora che ai suoi piedi giace
agonizzante
ogni materia, prende (o riprende)
tra le dita, come Teseo, il filo
del suo estro, e lo scorre,
dalla cunicolare sosta,
verso l'annuncio d'aria e di riflessi
d'un nuovo avventuroso avvento.
Lo scorre. E lo tiene alto
il filo. Alto sul mucido pietrame
di ruggine verbale, discosto
dal fondiglio del tormentato antro
cerebrale. Lo scorre... E avanti,
verso la chiaria che s'addenza,
non lascia più un'impronta: si scioglie
in quel lume la sua essenza. E,
filo lui stesso, ormai,
ne segue solo il senso
di purificazione letterale.
Lo attendono, lo avverte in un indugio,
meraviglie. E in quel non-tempo,
un brivido -presente- precorre
il nascimento. E la calvaria via
già quasi fatta canto, si colora
di desiderio privo di peccato.
Mentre, nel controluce,
più non si cela
la Dea
che regge, tra le mani, la parola.
(Michele Zagarella)
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... LETTERA A DARIO M. (...) E oltre la carezza lieve di un pugno di magie, anch'io, Dario, ho desiderato
volgere le spalle a questo urlo
solare, a questa realtà
corrosa per abuso di sogni.
Ma la terra dei nostri avi
mi trattiene, abbarbicato,
come agave testarda
a perpetuare
quest'estate millenaria: una vita
intensa come i profumi
e la mitologia di rabbia
della nostra Sicilia. Si, nostra
questa terra cullata dallo scirocco;
questa terra di splendori
e attese
secolari. Nostro è
l'odore di zolfo e di sudore
e il sangue
che scorre negli aranci.
Forse, verrà un altro vento
che gelerà i limoni
e l'ultima nota
in bocca allo scacciapensieri.
Ma non sarà mai il silenzio notte:
ci sarà sempre uno scalpitare vasto
di sole, e un'agave testarda
a rifiorire.
(Michele Zagarella, 1984)
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LA BEDDA DI LIBEDDI
Bedda, cu' fici a tia pinceva finu,
puteva fari scola a Tizianu,
ci travagghiò macari di bulinu
ccu la pacenzia di lu franciscanu.
Bedda, cu' fici a tia fu 'n serafinu,
ch'aveva la fattura 'ntra li manu,
ti fici li labbruzza du rubinu
e li capiddi d'ebanu africanu.
Lu pettu ti lu fici palumminu,
li denti janchi e l'occhiu juculanu,
lu nasu privinutu e malantrinu,
nicu lu pedi e sèngula la manu...
E doppu ca ti fici, st'assassinu,
spizzò la furma e la jttò luntanu.
(Bella, chi ti fece dipingeva fine,/ poteva fare scuola a Tiziano,/ ci
lavorò anche di bulino/ con la pazienza di un francescano.// Bella, chi
ti ha fatto fu un serafino,/ che aveva il mestiere nelle mani,/ ti fece
le labbra di rubino/ e i capelli d'ebano africano.// Il petto te lo fece
"colombino",/ i denti bianchi e l'occhio giocoso,/ il naso prevenuto e
malantrino,// piccolo il piede e sottile la mano,,,/ E dopo che ti ha
fatto, st'assassino,/ spezzò la forma e la buttò lontano.
(Nino Martoglio)
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......TRA LE RUGHE
Forse, quando non ci sarò più,
tra le mie cose e i miei libri,
le mie figlie troveranno
le mie poesie.
E forse mi ricorderanno
ancora qui, nella mia isola
di grazia, in silenzio,
all'ombra dei miei sogni
o, forse, coi fiati d'ansia,
nel mio rincorrere speranze
con mano tremante d'entusiasmo
e veste d'Odisseo.
O, forse, mi ricorderanno
amico e padre,
nel bacio o la carezza,
tra l'imperativo e la saggezza.
Ma intanto sono qui,
nello spigliato profumo
di gioventù e parole,
a tentare e ritentare
e ritentare ancora a far brillare
l'arnese che ci schiodi
il sogno di un domani
da riconquistare.
(Michele Zagarella, 1993)
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