Il mare affascinerà sempre coloro per i quali il disgusto
della vita e l’incanto del mistero hanno preceduto i primi
 dolori, per una sorta di presentimento dell’insufficienza
della realtà a soddisfare le loro aspirazioni.
Quelli che hanno bisogno di riposo ancor prima di aver
conosciuto la stanchezza, il mare li consolerà, li esalterà vagamente.
Il mare non porta, come la terra, le tracce delle fatiche
 dell’uomo e della sua vita. Nulla vi sosta, nulla vi passa
 se non fuggevolmente, e quando le barche lo solcano,
come svanisce in fretta la loro scia! Di qui la grande purezza
 del mare, che le cose terrestri non hanno.
 E quest’acqua Vergine è ben più delicata della terra indurita
 che soltanto con la zappa si riesce a scalfire. Il passo di un
bimbo vi apre un solco profondo con un rumore argentino, e
ne spezza per un attimo le sfumature ininterrotte; poi ogni
 traccia è cancellata, e il mare ridiventa calmo come ai primi
giorni del mondo.
Colui che è stanco dei sentieri della terra o che intuisce, prima
 di averli tentati, quanto siano accidentati e volgari, sarà sedotto
dalle pallide vie del mare, più pericolose e più dolci, incerte e
 solitarie. Là tutto è più misterioso, perfino quelle grandi ombre
che a volte fluttuano quietamente sui campi nudi del mare,
senza case e senza alberi, e che sono proiettate dalle nubi,
celesti villaggi, vaghi fogliami.
Il mare ha l’incanto delle cose che la notte non restano in silenzio,
 che sono per la nostra vita inquieta una sorta di permesso di
dormire, una promessa che il mondo non scomparirà; è come il
lumino da notte dei bimbi che, quando brilla, li fa sentire meno soli.
 Il mare non è separato dal cielo come la terra, è sempre in
armonia con i suoi colori, si commuove per le sue sfumature più
delicate. Scintilla sotto il sole ed ogni sera sembra morire con lui.
 Quando poi è scomparso, continua a rimpiangerlo, a conservare
un po’ del suo luminoso ricordo, di fronte alla terra uniformemente
oscura. E il momento dei suoi riflessi melanconici, così dolci che
guardandoli ci si sente struggere il cuore.
Quando è quasi scesa la notte, e il cielo è cupo sulla terra ormai
nera, il mare risplende ancora debolmente, non si sa per quale
mistero, per quale brillante reliquia del giorno sepolta tra i flutti.
Il mare ravviva la nostra immaginazione, perché non fa pensare alla
vita degli uomini; allieta anche la nostra anima perché, al pari
dell’anima, è un’aspirazione infinita e mai appagata, uno slancio
spezzato di continuo da cadute, un lamento eterno e dolce.
 Ci incanta al pari della musica, che non reca come il linguaggio
la traccia delle cose, che non ci dice nulla degli uomini, ma imita
i moti della nostra anima. Il nostro cuore, slanciandosi e poi
ricadendo con le loro onde, dimentica i propri cedimenti, e si
 consola in un’intima armonia tra la propria tristezza e quella del
mare, che confonde il suo destino e quello delle cose.

Marcel Proust da "I piaceri e i giorni"