"Quando, tenendole la mano, mormoro a Primula
qualcuna delle frasi del libraio, lei mi guarda con
quei due occhi grandi, come persi nel nulla, senza
una luce, un accenno d' emozione. Ma io non la
smetto, non mi arrendo. Rostand, Eschilo, Neruda,
 Eliot, Gadda. Non c'è un piano, una regola: quel
che mi esce, mi esce. A volte mi metto in piedi tra
 lei e il tempio, come una voce fuori campo, un
suggeritore, un estraneo; altre volte le parlo a una
spanna dal viso, puntandole gli occhi nei suoi: misuro,
 centellino le parole, le faccio scorrere una alla volta
staccandole e marcandole per lasciarle il tempo di
intenderle. E' come se le inoculassi questo mare di
 emozioni con un contagocce, poco, poco alla volta.
A volte penso che sia vero, del libraio. Forse non si
può vivere come le sue parole, piene zeppe di luce."

"Primula sa che io l'amo e mi ama, ma dentro di sé ha
un nugolo di sentimenti che vorrebbe tirar fuori e non
può: si aiuta a gesti, a parole smozzicate. Non che
m'importi per me, ma soffro per lei. Lo vedo, sarebbe
felice di farmi un discorso, raccontarmi di più, trovare
tenerezza, ma tutto quel che ha dentro resta lì, perché
 le mancano le parole. Io le dico: "Non preoccuparti,
capisco lo stesso, so cosa vorresti dirmi", ma non le
basta, non può bastarle."

"Tutte le parole scritte dagli uomini sono forsennato amore
 non corrisposto; sono un diario frettoloso e incerto che
dobbiamo riempire di corsa, perché tempo ce n'è poco.
Un immenso diario che teniamo per Dio, per non recarci
 a mani vuote all'appuntamento."

Roberto Vecchioni da "Il libraio di Selinunte" - Einaudi ed.

 

 

 

"Mi fanno impressione gli addii, quando il nulla,il grigio scorcio di città, anonimi binari di ferro, s'inghiottono la familiarietà di un volto, il profumo di una persona cara.
Mi era rimasta addosso una strana malinconia. Mi sono stretta al mio corpo solitario e, passo dopo passo, diventavo sempre più triste. Sapevo il motivo il motivo di quella tristezza. Avevo voglia d'amore anch'io, di carezze furtive, di un cuore in subbuglio.
Era ormai il tramonto. Gli umani che camminavano sul mio stesso marciapiede andavano tutti di prescia. Molti di loro, forse, correvano verso un amore, verso braccia protese nella notte. Due innamorati stretti l'uno all'altro, mi sono passati accanto senza vedermi."
...
"Avevano anche fatto l’amore da lontano, più di una volta. Senza dirselo, si erano ritrovati a sudare, a piegarsi in mezzo a un parco, su un autobus. Il pensiero era così forte, erano braccia che aprivano le costole. Come se l’altro stesse cercando il tuo cuore dal lato opposto della città, attraverso muri di macchine e di cemento."

Margaret Mazzantini da "Manola" -

 

 

La felicita' e' una realta' interiore,non l'opposto:
pertanto non dipende da cio' che abbiamo,ma cio' che siamo.
Henry Van Dyke