Permettete una domanda?

Sapete voi dirmi, grandiosi scienziati,
studiosi di quello ch'avviene in natura,
geniali inventori di buoni rimedi,
o d'armi cattive da fine del mondo,
sapete voi dirmi, con calcoli astrusi,
con anni di conti e di formule strane,
vi chiedo, sapete cos'è più veloce:
la luce che mai non è stata raggiunta,
che ancora dà dubbi di moto e natura;
il tempo, che varia secondo il momento,
che scorre a partire da dentro di nöi;
la mente, che mentre tu dici una cosa,
già cento ne pensa, e non v'è chi la fermi?
E mentre cercate la giusta risposta
gettate un'occhiata ad un raggio di sole,
che gira in un'ora che dura un minuto,
nel quale i pensieri si fanno a milioni.

Abitudine

Nei deserti di pietra del mio rosso rosso cuore:
e la città coi suoi dedali tentacoli,
folle amplesso di agi e amenità,
sta già assediando la semiurbanità.
Oggi smetto e non so come si fa
tenere un passo che non sia sbagliato:
per ogni nuova bellezza marcio e vedo
nuove rovine crepitare sotto il sole.
Oggi smetto domani chi lo sa.

Sogno o destino

Nei deserti di pietra del mio rosso rosso cuore
non mi potrai svegliare dal mio sogno della vita,
mai nemmeno dopo avermi conosciuto,

e aver capito
che non sento io le tue campane, o esserti chiesto
se sei tu che invece non hai più galline.

Ma chissà
forse più semplicemente non si può.

C'è concesso solo un giro sulla nave dei ricordi,
non si vede ma si sa dov'è il giardino dei fantasmi
seppellito in fondo al mare. L'importante è non uscire dai binari:
forse allora riuscirei ad aprire gli occhi pochi istanti,

uno soltanto
per vederti.

Ma ho paura a deragliare, tra le rocce c'è una crepa
penso sempre di cadere

o peggio ancora di volare.

Pulsazioni

Nei deserti di pietra del mio rosso rosso cuore
c'è un problema e sono i gatti che si ostinano a morire,
e i padroni che s'ingegnano e gli danno un nuovo nome.
C'è un dottore e niente galli dove il Sole va a dormire:
non è dato di sapere, ma tra i cretti corre un'eco
il sonno è stanco e fa fatica, troppi raggi da legare.
C'è un amico sconosciuto dentro quel furgone giallo
corro sopra le sue tracce ancora calde sull'asfalto,
ma la faccia sullo specchio non s'addice troppo bene
alla mimica del braccio tra la leva e il poggiatesta.
Poi di colpo s'impazzisce:

questa notte subitanea
è fatta a pezzi di dolore

e malinconico disprezzo.
Pazzesca la bufera impazza

su impazziti tergi-vetri,
spruzza e vomita e rimpiazza

ciò che smezza,

e caro è il prezzo
d'ogni tessera spezzata in questo puzzle.

La tempesta
ancora spazza via ogni cosa

da spiazzati frangi-nebbia.
Anche le stelle come briciole sprizzata ormai la gioia,
resta solo uno scocciare di cristalli sotto i piedi
di chi ha stretto troppo il pugno con la bocca un po' frizzante,
e oramai non cambia niente...

In sua movenza

Dal mio vagone
ascolto le voci che viaggiano sopra i binari,
dialogo sereno con questo bellissimo ciarlare.

Se ti dicono che parlo da solo
ridi se vuoi ma non ti stupire,
e prima di crederci ricorda di scegliere
tra chi mi vede, tu che puoi,
e confonderti in quel sonoro mare.
C'è sempre una nave che porta al deserto:
ma forse nemmeno ti serve,
forse qui sai nuotare e non lo sai.

Più in là

Nei deserti di pietra del mio rosso rosso cuore
dentro un sogno insanguinato c'è un amore che piange
l'abbandono. Con la colpa per tutore tutto stagna
nella notte del rumore: volontà, passione, pensiero...
Errore, anche. Tutto è chiuso sotto il velo del rimorso
che confonde il desiderio, tutto sommerso.

C'è un popolo di carta che si fuma la speranza
nell'attesa dell'Eroe Frantume, che già s'è perso
tra l'oblio e l'insicurezza, unico velo,
forse, che squarciare non sa. Arriverà?
C'è bisogno davvero di lui, per sentire
le lacrime? Per ascoltare le sue disobbedienze,
quel capriccio di saggezza e umanità.

C'è un ciuccio strappato tra la polvere ed il sole
dove dormono i varani. Dove il vento
sferza la vita e fa bruciare le ferite.
Ma il male non è il sangue, il male sta più in là.

Il banco sulla strada

Nei deserti di pietra del mio rosso rosso cuore
tutte le strade che è possibile inventare
conducono in salita. C'è una chiave del mistero
come vipera in un masso: ad ogni angolo girato
il vento spira sempre contro, sassi e polvere negli occhi
e come un muro contro l'anima che guida i nostri passi.
Forse non ci credo quando parli del destino:
ma se giocassi la tua parte ti direi le stesse cose,
le regole son note, sceglierei le stesse carte.
Strategie un po' limitate, il rischio sempre alto
stratega non lo sono, provo solo a stare al passo.
Che poi il destino, più che il vento che confonde
cuori e picche, è l'istinto che ci fa scegliere il posto.
Più del mazzo guarda l'uomo e la partita
dove porta il giorno che sarà finita.
Di tutte le strade che è possibile evitare
il problema principale è di seguirne una soltanto.

Filtro

Nei deserti di pietra del mio rosso rosso cuore
non c’è che un solo fiume, e l’ho chiamato tempo.
L’ho visto poche volte perché vive sotto terra,
ma so che è controvento. Lui non segue la corrente
quasi mai; può sembrare indifferente, e se lo è
non i sassi né il deserto son capaci di saperlo.
Cose grandi della gente sono melma rovinata,
come legni infradiciati grandi cose nella mente
date al mare, che qualcuno ha detto aria, qualcun altro
dice che scherzava. Ma qualche confusione, come briciola
provoca alluvioni, la roccia s’impaluda. L’acqua
s’insinua in ogni crepa, forse arriva, forse
s’asciuga in superficie.