Cos'è la voce?

Come il violino ha le corde per la musica,

così la voce per il pensiero.

A volte è squillante,

rauca,

gracchiante,

soave o anche stonata,

dolce,

sensuale,

decisa,

ti conforta,

ti rimprovera,

o ti canta una melodia,

ti fa sognare,

la puoi odiare,

o amare,

ti fa piangere o sorridere.

La tua cos'è?

La tua è il suono d'un filo di seta

che ricuce un cuore spaccato

Eccoti

Ogni tanto appari,
inatteso,
prepotente,
come un lampo insolito
una sera d'estate
quando il cielo è terso
da ogni inquietudine.

Forse pioverà,
pensa la mente indolente,
sarà pioggia fugace
che il vento porterà via.
Calma dell'attesa,
ma non piove
a cancellare incertezze.
Permane ancora il vuoto,
non piove,
non c'è alito di vento
a muovere le foglie,
ma solo il silenzio
fa da riparo alla memoria.

Sei soltanto un lampo
della mia illusione.

Ali spezzate

 

Spiavano i pensieri
le tue fronde boriose
sentinelle di confine montano,
coglievano l'odore del salmastro
e inviavano parole al vento.
Barriera d'orizzonte da scoprire
hai perso il tuo vigore
e piangono le foglie su dai rami
e petali bruciati da illusioni
cadono come neve sporca
a sotterrare ali spezzate.
Ora sei un biancospino inutile
che più non separa dal sogno
il canto di un gabbiano.

Primavera

Si lasciano condurre
petali evanescenti,
sospesi
come coriandoli
in un giorno di carnevale.
Maschera della vita
dietro ad una lacrima,
allo sbocciar del sogno
di un'altra primavera,
sorride.

Trasformazione

Nel tempo infinito
dove memoria si perde
fluiscono le anime
in attesa di crisalide nuova,
utero universale
dove nulla sarà per caso,
dove noi saremo domani
pronti ad altra veste.
E' tormento della mente,
è mistero della vita,
è concetto inconcepibile                              
l'andata senza ritorno
e sarebbe inutile la morte
restando solo polvere
e un nome da ricordare.
Non ci è data la sapienza
se siamo cavie o missionari,
ma io so già che un vecchio libro
sarà ad aspettarmi
in un'altra dimensione.
È un appuntamento.

Prima che l'ultima alba

Ogni giorno quando
l'albore abbaglia la mente
e ogni notte
le tenebre coprono rumori
e fantasmi ballano
sulla parete di cristallo,
profumo di richiamo
e voce muta
illudono il silenzio.
Neppure la musica
fa da cornice all'irreale,
resta solo il pensiero
di una presenza vana
che lascia orme trasparenti
di mascherata incoerenza.
Batte il pendolo le ore,
gocce di tempo inutile.
Prima che l'ultima alba
cancelli il sole,
voglio respirare.

La stanza

Cicche di sigarette spente
avidamente consumate
senza apprezzarne il sapore,
giacciono come frutti secchi
dimenticati in un paniere.
Gli occhi alzati
distratti
seguono scia di fumo
che cerca spazi liberi
dalle persiane aperte
e i pensieri van con essa
con la voglia di respirare,
ma tornano muti.
È il caldo, penso,
noia di giorni afosi,
che la pelle rende umida
come da fatica di un amplesso.
No, è solo nostalgia
di attimi ridenti
morti nel passato
che tornano alla mente.
Ora gli occhi sono bassi
malinconici
asciutti
come steli di fiori assetati,
guardano senza vedere
e aspettano che torni il buio.

Dove si fermano i sogni

Nascono amori
intangibili
nelle pagine di questo spazio,  
poi 
si sciolgono, 
come coltri di ghiaccio
sotto il sole di primavera
e nuovi germogli
prendono il posto
di steli consumati.
Nascono amicizie
che durano nel tempo,
o svaniscono come lampi
di un temporale estivo,
ma resta sempre l'arcobaleno
dove i sogni
si fermano ad aspettare.