Manos las de mi madre,

tan acariciadoras,
tan de seda, tan de ella,

blancas y bienhechoras.
¡Sólo ellas son las santas,

sólo ellas son las que aman,

Para el ardor ingrato

 de recónditas penas,
no hay como la frescura

de esas dos azucenas.
¡Ellas cuando la vida

 deja mis flores mustias
son dos milagros blancos

 apaciguando angustias!
Y cuando del destino

me acosan las maldades,

son dos alas de paz

sobre mis tempestades.

Ellas son las celestes;

las milagrosas, ellas,
porque hacen que en mi sombra

 me florezcan estrellas.
Para el dolor, caricias;

 para el pesar, unción;
¡Son las únicas manos

 que tienen corazón!
(Rosal de rosas blancas

 de tersuras eternas:
aprended de blancuras

 en las manos maternas).
   

Yo que llevo en el alma las dudas escondidas,
cuando tengo las alas de la ilusión caídas,
¡Las manos maternales aquí en mi pecho son
como dos alas quietas  sobre mi corazón!
¡Las manos de mi madre saben borrar tristezas!
¡Las manos de mi madre  perfuman con terneza!