( Pablo Neruda ) Nasceu a palavra no sangue, cresceu no corpo sombrio, palpitando, e voou com os lábios e a boca.   Mais distante e mais próxima ainda, ela era oriunda de pais mortos e de errantes raças, de regiões que se tornaram pedra, que se cansaram das suas pobres tribos, porque quando a dor saiu ao caminho os povos partiram e chegaram e nova terra e água reuniram para semear novamente a sua palavra.   E  assim, a herança é esta este é o ar que nos comunica com o homem enterrado  e com a aurora de novos seres que ainda não amanheceram.   Treme ainda a atmosfera com a primeira palavra engendrada com dor e pnico.   Saiu das trevas e até agora não há trovão que troveje com a sua ferrajaria com aquela palavra, a primeira palavra pronunciada foi talvez somente um sussurro, uma gota, mas ainda se despenha a sua cachoeira.   Depois o sentido encheu a palavra . Ficou prenhe e encheu-se de vidas, tudo nascimentos e sons a afirmação, a claridade, a força, a negação, a destruição, a morte o verbo assumiu todos os poderes e fundiu-se existência com essência na electricidade da sua formosura.   Palavra humana, sílaba, nádega de longa luz e rija prataria, hereditária taça que recebe as comunicações do sangue eis aqui onde o silêncio foi integrado pela totalidade da palavra humana e não falar seria morrer entre os seres faz-se a linguagem da cabeça aos pés, fala a boca sem mexer os lábios : os olhos de repente são palavras.   Eu pego as palavras e acaricio-a como se fosse somente forma humana, as suas linhas extasiam-me e navego em cada ressonncia do idioma pronuncio e sou e sem falar o fim das palavras aproxima-se do mais fundo silêncio.   Bebo pela palavra levantando uma palavra ou taça cristalina, por ela bebo o vinho do idioma ou a água interminável, fonte materna das palavras, e taça e água e vinho tecem o meu canto porque o verbo é origem e cria vida : é sangue, é o sangue que expressa a sua substncia, e está designada assim a sua evolução dão cristal ao cristal, sangue ao sangue,