San Juan Crisóstomo decía: "Cuando la primera mujer habló, provocó el pecado
original" y San Ambrosio concluía: "Si a la mujer se le permite hablar de
nuevo, volverá a traer la ruina al hombre".
La iglesia Católica, les prohíbe la palabra.
Los fundamentalistas musulmanes, les mutilan el sexo y les tapan la cara.
Los judíos muy ortodoxos empiezan el día agradeciendo: "Gracias Señor por no
haberme hecho mujer".
Saben coser.
Saben bordar.
Saben sufrir y cocinar.
Hijas obedientes.
Madres abnegadas.
Esposas resignadas.
Durante siglos o milenios ha sido así, aunque de su pasado sabemos poco.
Ecos de voces masculinas. Sombras de otros cuerpos.
Para elogiar a un prócer se dice: "Detrás de todo gran hombre hubo una
mujer", reduciendo a la mujer a la triste condición de respaldo de silla.
Hoy voy a contarles, a mi modo y manera, algunas historias de mujeres que no
siempre coinciden con éste identikit.
Mujeres
Están allí pintadas las paredes, los techos de las cavernas; alces,
bisontes, figuras que vienen de eso que llaman Prehistoria; caballos,
fieras, hombres, mujeres que no tienen edad. Fueron pintadas, pintados, hace
miles y miles de años, pero nacen de nuevo cada vez que alguien las mira.
Y uno se pregunta: ¿Cómo pudieron ellos, nuestros remotos abuelos pintar de
tan delicada manera?, ¿Cómo pudieron aquellos brutos que peleaban mano a
mano con las fieras más feroces, crear esas figuras tan, tan plenas de
gracia, esas mágicas obras volanderas que se escapan de la roca y por los
aires vuelan?, ¿Cómo, cómo pudieron ellos?... ¿O eran Ellas?
Puntos de vista / 1
Si Eva hubiera escrito el génesis... ¿Cómo sería la primera noche de amor
del género humano?. Eva hubiera puesto algunos puntos sobre las ies; quizá,
digo yo, no sé, hubiera aclarado que ella no nació de ninguna costilla, que
no conoció a ninguna serpiente, que no ofreció nunca ninguna manzana a nadie
y que nadie le dijo que: "Parirás con dolor" y "Tu marido te dominará"... Y
que todo eso, diría Eva, no son más que calumnias que Adán contó a la
prensa.
Puntos de vista / 2
Si las Santas, y no los santos, hubieran escrito los Evangelios... ¿Cómo
sería la primera noche de la era cristiana?. Las Santas hubieran contado que
estaban todos de muy buen humor; todos: la Virgen, el niño Jesús
resplandeciente en su cuna de paja, el buey, el asno, los Reyes Magos recién
venidos de Oriente y hasta la estrella que los había conducido a Belén...
Todos, todos contentos, menos uno. San José, sombrío, murmuró: "Yo quería
una nena".
Hildegarda
En el año1234 la religión católica prohibió que las mujeres cantaran en las
iglesias. Las mujeres, impuras por naturaleza, ensuciaban la música sagrada
que solo podía ser entonada por niños varones o por hombres castrados. Esta
pena de silencio rigió durante siete siglos, siete siglos y pico, hasta que,
con el siglo XX, hace un rato nomás, las mujeres pudieron cantar en las
iglesias solas o en coros. Poco antes de que se pusiera en marcha esta
prohibición contra las hijas de Eva, hubo una monja llamada
Hildegarda, que dirigió un convento a las orillas del Rin, en una ciudad,
Bingen, y que creó la música litúrgica que a mí me parece la más bella de
todas, la que más me llega, la que más profundamente me llega al último
rinconcito del alma. Y esa música fué escrita, compuesta para ser cantada
por mujeres, las monjas de la Abadía de Bingen que dirigía Hildegarda; y por
suerte el tiempo no les borró las voces, esas voces de ángeles que supieron
cantar como nadie a la gloria del paraíso. Y, Hildegarda no se limitó
a componer música maravillosa, que durante siglos fueron traidoramente
entonadas por hombres porque las mujeres no podían cantarlas, sino que
además fué una adelantada de su tiempo, que hace muchos años, ochocientos
años, año más año menos, supo desafiar el monopolio masculino del convento y
convirtió a su convento en un reducto, en un santuario de la libertad
femenina...Y que supo escribir en sus trances místicos páginas que han
perdurado, donde la mujer ocupa un lugar central, porque Hildegarda decía, y
sabía lo que decía, que: "La sangre de veras sucia no es la sangre de la
menstruación sino la sangre de las guerras".
Teresa
Cuatro siglos después, por esas vueltas raras de la vida y de la historia,
Teresa se había convertido ya en un símbolo de la cristiandad y en un modelo
de la mujer ibérica. Fué Santa, Teresa , ejemplo de virtud... Y sus pedazos
andaban por todas partes. Franco, en aquella larguísima agonía, supo tener
un brazo de Teresa en la mesita de luz, para que lo ayudara a pelear contra
el diablo, y defenderse de sus tentaciones... Y bueno... Y otros pedazos,
otros pedazos de la pobre Teresa fueron a parar a diversos
destinos, incluyendo un pié, que está todavía en Roma.
Juana de Arco
No había hombre que pudiera con Juana. Ni en el arado, ni en la espada.
Al mediodía, en el silencio del huerto, escuchaba voces. Le hablaban los
ángeles, los santos y también le hablaba la voz más alta del cielo, que le
decía: "No hay nadie en el mundo que pueda liberar a Francia, solo tu"... y
ella lo repetía, siempre citando a su fuente... "Me lo dijo Dios", decía. Y
así esta pobre campesina analfabeta, nacida para cosechar hijos, encabezó un
gran ejército, un inmenso ejército que a su paso crecía. Juana de Arco,
doncella guerrera... virgen por mandato divino o por pánico
masculino, avanzaba de batalla en batalla. Lanza en mano, cargando a caballo
contra los soldados ingleses, fué invencible...hasta que fué vencida.
Los ingleses la hicieron prisionera y decidieron que los franceses se
hicieran cargo de "la loca". Por Francia y por Dios fué abatida. Y los
funcionarios del Rey de Francia y los funcionarios de Dios, se encargaron de
mandarla a la hoguera.
Ella, rapada, encadenada, no tuvo abogado. Pero los Jueces, el fiscal, los
expertos de la inquisición, los obispos, los priores, los canónigos, los
notarios y los testigos, coincidieron todos sin excepción con la Docta
Universidad de la Sorbona, que ya por entonces tenía un prestigio muy bien
ganado.
La Universidad de la Sorbona dictaminó que Juana, Juana de Arco, la acusada,
era: sismática, apóstata, mentirosa, adivinadora, sospechosa de herejía,
errante en la fé y blasfemadora de Dios y de los Santos.
Tenía 19 años cuando la ataron a un palo en la plaza del Mercado de Rouen
(Ruán)... y el verdugo encendió la leña.
Después pasó el tiempo y su patria y la iglesia, que la habían asado viva,
la convirtieron en Heroína y Santa, Símbolo de Francia y emblema de la
Cristiandad.
Olympia
Fueron femeninos los símbolos de la Revolución Francesa. Mujeres de gorro
frigio, las tetas al aire, cabellos al viento, banderas al viento. Pero la
Revolución Francesa proclamó los derechos del hombre y del ciudadano. Y poco
después una militante revolucionaria, la actriz Olympia de Gouche propuso
que la Revolución aprobara también una Declaración de los Derechos de la
Mujer y de la ciudadana. Y un tribunal revolucionario la condenó y la
guillotina la decapitó.
Cuando Olympia de Gouche estaba por subir al cadalso preguntó : "Si las
mujeres podemos subir a la guillotina... ¿Por qué no podremos subir a la
tribuna pública?.
Una semana después la Revolución Francesa decapitó nada menos que a la mujer
del ministro del interior, por ocuparse de política... "que esas no son
cosas de mujeres".
Y algunos años más tarde, cuando la primera comuna de París, un período
revolucionario de grandes cambios, donde se aprobó el Sufragio
Universal...universal pero no tanto...porque se sometió a votación en la
Asamblea hasta dónde era universal el Sufragio Universal... y resultó que
los votantes, todos hombres, votaron contra el voto de la mujer; las mujeres
no tenían derecho de voto por resolución aprobada en 899 votos contra 1,
aprobada por unanimidad menos uno.
Delmira Agustini
Ocurrió en Montevideo hace muchos años, exactamente en 1914, y ocurrió en
una pieza de alquiler dónde un marido citó a su mujer, de la que estaba
separado, y queriendo tenerla, queriendo quedársela... la amó y la mató... y
se mató.
Publicaron los diarios uruguayos las fotos del cuerpo, del cuerpo de ella,
tumbado junto a la cama... Delmira Agustini, poeta, abatida por dos tiros de
revólver, desnuda, como sus poemas, toda desvestida de rojo..."Vamos más
lejos en la noche, vamos...", había escrito; y había cantado a las fiebres
del amor sin pacatos disimulos; y había sido condenada por quienes castigan
en las mujeres lo que en los hombres aplauden, porque la castidad es un
deber femenino y el deseo es como la razón, un privilegio masculino.
Y entonces ocurrió el sepelio, el entierro... Y ante el cadáver de Delmira
se derramaron lágrimas, creo que lágrimas de cocodrilo..., y frases,
solemnes frases a propósito de tan sensible pérdida para Las Letras
Nacionales que hoy viven un día de luto... Pero en el fondo, en el fondo los
dolientes suspiraban con alivio..."la muerta muerta está y más vale así".
¿Pero muerta estaba esa muerta? ¿No son sombras de su voz y ecos de su
cuerpo los amantes que en las noches del mundo arden? ¿No le hacen un
lugarcito a Delmira Agustini en las noches del mundo, para que cante su boca
desatada y dancen sus pies resplandecientes?
Violeta
En los tristes años de la dictadura del general Pinochet, en Chile, el
Régimen decidió cambiar los nombres de veinte poblaciones de los suburbios
más pobres de la ciudad de Santiago; y en el rebautizo, una de las
poblaciones, la población Violeta Parra, recibió el nombre de algún militar
heróico, pero sus habitantes se negaron a llevarlo, se negaron a llamarse
con otro nombre que no fuera su nombre; y en unánime Asamblea dijeron:
"Somos Violeta Parra o nada". Y así rindieron homenaje, una vez más, a
aquella campesina cantora, de voz gastadita, que en sus peleonas canciónes
había sabido celebrar los misterios de su tierra y de su gente.
Violeta era, era pecante y picante, amiga del guitarreo y del converse y del
enamore y por bailar y por payasear se le quemaban las empanadas... "Gracias
a la vida..." cantó en su última canción y un revolcón de amor la arrojó a
la muerte.
Tamara
Tamara Arce desapareció al año y medio de edad. Fué encontrada por las
Abuelas de Plaza de Mayo. Rosa, la madre de Tamara había sido presa,
torturada y violada y fusilada con balas de fogueo...Y había estado ocho
años sin saber nada de su hija. Cuando Las Abuelas la encontraron, la madre
y la hija se miraron al espejo juntas y se rieron y no podían parar de
reirse porque eran iguales; y tenían los mismos lunares en los mismos
lugares; y entonces cuaando llegó la noche, esa primera noche del
reencuentro, Rosa, la madre, bañó a Tamara, la hija; y la enjuagó, y
la jabonó y enjuagó y una vez y otra...la bañó una vez y otra y otra...
no podía sacarle el olor, un olor espeso, como dulzón y Rosa sabía
que conocía ese olor y no podía ubicarlo...no sabía por qué, no había
manera, no había jabón que lo quitara; y entonces, de pronto Rosa
recordó que ese era el olor de los bebés cuando acaban de mamar.
Rosa no podía explicárselo, pero Tamara la hija tenía nueve años
y olía a recién nacida.
EDUARDO GALEANO -MUJERES-
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