Hojeando de un libro polvoriento
las hojas por el tiempo enegrecidas
encontré en su interior mugriento
una vieja postal, ya...descolorida.

Al verla así de pronto...mi memoria
sintiose herida por el ayer lejano
cuando todo era amor y que la gloria
la tuvimos los dos en nuestras manos.

Pasé mis dedos a la postal aquella
que el polvo del olvido consumía...
y tu imagen de ayer...tan bella
más bella que nunca aparecía.

Ese libro viejo ha descorrido el velo
que los años cubrieron con su manto
y sin querer tu retrato cayó al suelo
mojándose con las gotas de mi llanto.

Me incliné y recogí el retrato
que el polvo del olvido consumía
lo miré quedamente por mucho rato
recordando las veces en que fuiste mía.

Hoy la ilusión por mi cerebro vaga
como una llama tenue que se apaga
y el otro yo, en mi interior te nombra

Sueña la ilusión que ya dormita...
llega el recuerdo de la primera cita
y pasas sobre mi...como una sombra.

Feliz Pagés

06.03.12