"Cuando en tus años grises, por fin, leas

los versos que por ti he dejado escritos,

si no huyen, humo azul, por chimeneas,

o arrastra el viento, pétalos marchitos;

si abres mis libros, pero no rastreas

el alma que te amó, que aún te habla a gritos,

ni ves la tuya, que trazó mi mano,

todo cuanto escribí, lo escribí en vano"