La Calavera En un derruido muro de la huerta del convento, en un agujero oscuro do silvia al pasar el viento. Y como una dolorida queja a las piedras arranca, hay en el fondo escondida una calavera blanca. De algun fraile sonador de vida ejemplar y bella, y dedicada al Senor, en el mundo unica huella. Abre los ojos sin fondo como a visiones extranas y del vacio en lo hondo forjan telas las aranas. Humedo musgo grisoso recubre la antigua grieta donde, en supremo reposo descansa ignorada y quieta. Pero hasta aquella escondida mansion la brisa ligera lleva murmullos de vida y olores de primavera. Golondrinas que en sus marchas dejaron el patrio rio, huyendo de las escarchas, de las brumas y del frio. Cuando la luz del poniente filtra por el hondo hueco, y hace parecer viviente el craneo rigido y seco. Desde las negras ruinas alzan sosegado vuelo y en sus vueltas peregrinas tocan las ramas y el suelo, como buscando en el prado ya por la tarde, sombrio, el espiritu elevado que habito el craneo vacio. Jose Asuncion Silva