La troba Kung-Fú, santa alegría

Published on February 5, 2014

BrunchCultura

Des­pués de ac­ce­der a un ca­lle­jón se­cun­da­rio de vida dis­cre­ta, con­si­go co­lar­me en el ves­tí­bu­lo que se es­con­de de­trás de una enor­me puer­ta de ma­de­ra. Des­pués de atra­ve­sar un patio, otra puer­ta, girar a la de­re­cha y subir dos pisos a tra­vés de una in­men­sa es­ca­le­ra de ca­ra­col, llego al lugar del en­cuen­tro. París es la única ciu­dad que co­noz­co en la que un des­pa­cho de las di­men­sio­nes de la ofi­ci­na de Ep­hé­li­de, la em­pre­sa de pro­mo­ción mu­si­cal en la que he sido ci­ta­do, puede es­con­der­se tras se­me­jan­te la­be­rin­to. Sor­pren­di­da de que haya lle­ga­do a su puer­ta sin haber lla­ma­do por te­lé­fono pi­dien­do au­xi­lio, Ma­rion me pre­sen­ta a sus com­pa­ñe­ras y me lleva hasta la sala donde Joan Ga­rri­ga, líder de La Troba Kung-Fú, me es­pe­ra con la ex­pre­sión algo can­sa­da y acom­pa­ña­do por los res­tos de lo que fue una ban­de­ja llena de bo­lle­ría ar­te­sa­nal fran­ce­sa.

“Por fin te trai­go una en­tre­vis­ta en cas­te­llano”, dice la en­car­ga­da de me­dios on­li­ne in­ten­tan­do darle una ale­gría al mú­si­co de La Ga­rri­ga. El ros­tro de Joan pa­re­ce re­la­jar­se y agra­de­cer la pro­xi­mi­dad lingüís­ti­ca. To­da­vía es mayor la sor­pre­sa cuan­do le con­fie­so que hablo ca­ta­lán. Eso sí que no se lo es­pe­ra­ba. Des­pués de cinco en­tre­vis­tas en fran­cés, en una ciu­dad fre­né­ti­ca a la que ha lle­ga­do a pasar un solo día, poder man­te­ner la enési­ma con­ver­sa­ción en tu len­gua ma­ter­na debe re­sul­tar como mí­ni­mo re­con­for­tan­te. Quizá por eso, o tal vez por la per­so­na­li­dad cer­ca­na de un mú­si­co con­sa­gra­do que carga con va­rios pre­mios a sus es­pal­das, el ritmo del diá­lo­go es re­la­ja­do y pró­xi­mo, lejos de la ten­sión y la prisa que mu­chas veces fre­cuen­ta este tipo de actos.

Tengo que con­fe­sar que no soy par­ti­da­rio de em­pe­zar las en­tre­vis­tas pre­gun­tán­do­le a los gru­pos qué sig­ni­fi­ca su nom­bre. Sin em­bar­go, en este caso, re­sul­ta inevi­ta­ble no pedir una ex­pli­ca­ción. Aun­que suene a ono­ma­to­pe­ya, La Troba Kung-Fú es toda una “de­cla­ra­ción de in­ten­cio­nes”. Y la in­ten­ción no es otra que con­ver­tir­se en “bue­nos tro­va­do­res”. La fór­mu­la ele­gi­da es­con­de ade­más una cu­rio­sa com­bi­na­ción de con­cep­tos, uno oc­ci­den­tal y otro orien­tal. Por un lado la trova, “una pa­la­bra de ori­gen oc­ci­tano que re­pre­sen­ta a aquel que con su canto no busca sino en­cuen­tra” (en ca­ta­lán, ‘tro­bar’ sig­ni­fi­ca en­con­trar). El se­gun­do, el Kung-fú, arte mar­cial bien co­no­ci­da por todos. Aun­que según me cuen­ta, “para los chi­nos el Kung-fú no está es­tric­ta­men­te li­ga­do a las artes mar­cia­les, sino a las artes en ge­ne­ral”. “Se trata de asi­mi­lar una ha­bi­li­dad en una dis­ci­pli­na ar­tís­ti­ca”, pre­ci­sa Joan, dán­do­le sen­ti­do a lo que se an­ti­ci­pa­ba ar­bi­tra­rio. Qui­tán­do­le un poco de hie­rro al asun­to, él mismo con­fie­sa que el nom­bre “tam­bién es­con­de cier­to ho­me­na­je a la fa­mo­sa serie de los 80 y a las pe­lí­cu­las de serie B, a nues­tra parte ri­dí­cu­la”. “Po­de­mos ex­pli­car­lo todo muy serio, pero siem­pre hay algo de coña. Como en la vida y como en la rumba”, con­fir­ma.

De rumba van sus can­cio­nes. O mejor dicho, de “rum­bia”, esa mez­cla trans­atlán­ti­ca de es­ti­los. La “rum­bia va­lle­sa­na” que les de­fi­ne, a ellos y a sus dis­cos. Su úl­ti­mo tra­ba­jo se llama San­ta­le­gria, quizá la única santa a la que en­co­men­dar­se en tiem­pos como los que co­rren. “No hay vo­lun­tad de hacer una je­rar­quía del san­to­ral, pero sí una in­ten­ción pa­ga­na de san­ti­fi­car las cosas que con­si­de­ra­mos im­por­tan­tes. La ale­gría es un es­ta­do de ánimo que nos ayuda a vivir, y san­ti­fi­car­lo es una ma­ne­ra de de­cla­rar que para no­so­tros es im­por­tan­te”, con­clu­ye. Así suena su disco, ale­gre de prin­ci­pio a fin. Cada can­ción des­ti­la jú­bi­lo en cada uno de sus com­pa­ses, y el dis­cur­so de su com­po­si­tor no hace más que co­rro­bo­rar lo que el so­ni­do in­si­núa. Por­que cuan­do es­cu­chas su disco no pue­des evi­tar mo­ver­te, aun­que sólo sea el dedo me­ñi­que del pie. Por eso sus con­cier­tos no son de esos en los que un pú­bli­co es­tá­ti­co ob­ser­va con los ojos como pla­tos. “Lo que in­ten­ta­mos es que la gente baile”, con­fir­ma. “Al prin­ci­pio nos ob­se­sio­ná­ba­mos un poco con esto, aun­que es cier­to que tam­bién con la edad apren­des que la danza es algo que no tiene por qué ser fí­si­co, puede ser men­tal”, añade ex­cu­san­do a esa parte del pú­bli­co que no suda cuan­do dis­fru­ta de su mú­si­ca. No obs­tan­te, afir­ma que lo que les ha lle­va­do a hacer mú­si­ca es “la sen­sa­ción fes­ti­va de baile”. “Ha­ce­mos pocas cosas bai­lan­do, si hi­cié­ra­mos al­gu­nas más vi­vi­ría­mos mejor”, sen­ten­cia con acier­to.

Su mú­si­ca es una mez­cla efec­ti­va de so­ni­dos de mu­chos rin­co­nes del mundo. Re­co­no­ce que “la mú­si­ca de baile es un len­gua­je muy uni­ver­sal”, y que com­bi­na­da con una len­gua mi­no­ri­ta­ria como es la suya, la mía, han con­se­gui­do lle­gar a lu­ga­res tan re­mo­tos como Es­ta­dos Uni­dos, Ma­rrue­cos o Si­be­ria. “Somos glo­ba­les en mu­chos sen­ti­dos, can­ta­mos en ca­ta­lán por­que es nues­tra ma­ne­ra pro­pia de ex­pre­sar­nos”, afir­ma. No ex­clu­yen­do, sino in­vi­tan­do a de­gus­tar el re­sul­ta­do de un ejer­ci­cio sin­ce­ro de crea­ti­vi­dad. Aun­que uno pueda pen­sar que los gru­pos de mú­si­ca fes­ti­va tan pro­pios del es­ta­do tien­den a ba­na­li­zar el men­sa­je, estos as­pi­ran­tes a tro­va­dor le dan a las pa­la­bras el valor que me­re­cen. “Las can­cio­nes nacen de las le­tras, tiene que haber algo que decir. Es­ta­mos ha­blan­do de canto, y el canto es verso”.

“Com un jo­glar, de poble en poble, dono al can­tar ofici noble” ('como un ju­glar de pue­blo en pue­blo doy al can­tar ofi­cio noble'), dice una de sus pie­zas. Con ese pro­pó­si­to han re­co­rri­do medio mundo. Y con ese pro­pó­si­to se­gui­rán, lle­van­do la ale­gría, sea santa o no, a cada lugar donde haya al­guien dis­pues­to a de­jar­se lle­var por el mag­ne­tis­mo fes­ti­vo de sus notas.