Pablo Neruda

Oda a Walt Whitman

bajo el breve grito de las gaviotas,
toqué una mano y era
la mano de Walt Whitman:
pisé la tierra con los pies desnudos,
anduve sobre el pasto,
sobre el firme rocío de Walt Whitman.

Durante mi juventud toda
me acompañó esa mano,
ese rocío,
su firmeza de pino patriarca,

su extensión de pradera,
y su misión de paz circulatoria.

Sin desdeñar los dones de la tierra,
la copiosa curva del capitel,
ni la inicial purpúrea de la sabiduría,
tú me enseñaste a ser americano,
levantaste mis ojos a los libros,
hacia el tesoro de los cereales:
ancho,en la claridad de las llanuras,
me hiciste ver el alto monte tutelar.

Del eco subterráneo,
para mí recogiste todo,
todo lo que nacía,
cosechaste galopando en la alfalfa,
cortando para mí las amapolas,
visitando los ríos,
acudiendo en la tarde a las cocinas.

Pero no sólo tierra sacó a la luz
tu pala;desenterraste al hombre,
y el esclavo humillado contigo,

balanceando
la negra dignidad de su estatura,
caminó conquistando
la alegría.

Al fogonero, abajo,
en la caldera,
mandaste un canastito de frutillas,
a todas las esquinas de tu pueblo
un verso
tuyo llegó de visita
y era como un trozo
de cuerpo limpio
el verso que llegaba,
como tu propia barba pescadora
o el solemne camino de tus piernas de acacia.

Pasó entre los soldados
tu silueta de bardo,

de enfermero,
de cuidador nocturno
que conoce el sonido
de la respiración en la agonía
y espera con la aurora
el silencioso regreso de la vida.

Buen panadero!
Primo hermano mayor
de mis raíces,
cúpula de araucaria,
hace ya cien años
que sobre el pasto tuyo
y sus germinaciones,
el viento pasa
sin gastar tus ojos.

Nuevos
y crueles años en tu patria:
persecuciones, lágrimas, prisiones,
armas envenenadas
y guerras iracundas,
no han aplastado
la hierba de tu libro,
el manantial vital
de su frescura.
Y, ay!los que asesinaron
a Lincoln ahora
se acuestan en su cama,
derribaron su sitial
de olorosa madera
y erigieron un trono
por desventura y sangre
salpicado.

Pero canta en
las estaciones
suburbanas
tu voz,
en los
desembarcaderos vespertinos
chapotea como
un agua oscura
tu palabra,tu pueblo
blanco y negro,
pueblo de pobres,
pueblo simple
como todos
los pueblos,
no olvida tu campana:
se congrega cantando
bajo la magnitud
de tu espaciosa vida:
entre los pueblos con tu amor camina
acariciando
el desarrollo puro
de la fraternidad sobre la tierra.