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Pablo Neruda
Oda a la edad
Yo no creo en la edad.
Todos los viejos
llevan en los ojos un niño,
y los niños a veces nos observan
como ancianos profundos.
Mediremos la vida
por metros o kilómetros
o meses?
Tanto desde que naces?
Cuanto debes andar
hasta que como todos
en vez de caminarla por encima
descansemos, debajo de la tierra?
Al hombre, a la mujer
que consumaron
acciones, bondad, fuerza,
cólera, amor, ternura,
a los que verdaderamente
vivos florecieron
y en su naturaleza maduraron,
no acerquemos nosotros
la medida del tiempo que tal vez
es otra cosa, un manto
mineral, un ave
planetaria, una flor,
otra cosa tal vez,
pero no una medida.
Tiempo, metalo pájaro, flor
de largo pecíolo, extiéndete
a lo largo de los hombres,
florécelos y lávalos
con agua abierta
o con sol escondido.
Te proclamo camino
y no mortaja,
escala puracon peldaños de aire,
traje sinceramente renovado
por longitudinales primaveras.
Ahora, tiempo, te enrollo,
te deposito en mi caja silvestre
y me voy a pescar
con tu hilo largo
los peces de la aurora!
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