Hay muchos años atrapados en esta celosía. Lleva por dentro los detalles, las horas,

 los instantes precisos de todas las historias de todos los abuelos de la ribera oriental.

 Hoy, como de costumbre, se abre al mundo y los abalorios de la

 abuela flotan desadvertidos por las callejas y las gárgolas de aquel

santuario en ruinas. Vacilan mucho las manos y la boca, pero siempre

que se quiere un grito interno, abre la jaula y nos transforma en cuadros

 plásticos maquillados a la usanza de aquellas viejas consejas.

Te anaranjeaba la tarde el borde interior de los pómulos y sobre tus

dientes se dibujaban las imágenes marinas repletas de estela y serena entrega.

 Todos recordamos la más dulce triquiñuela de nuestras mocedades;

 cada merced lleva la suya atada a las lágrimas en la noche de año nuevo.

 Cada tarantín de la calle retrotrae la mano tierna que roza a hurtadillas

la piel de alguna muchacha, en medio de la multitud de nombres que dejan

huella tras el pasar del tiempo. Yo siempre me ralentizaba cuando iba a tu encuentro,

 era el señor de los caramelos y vos montada en tu risa me dabas el

asisito matinal de las frutas del mercado.

Aquí estás de nuevo -solía decirme- eres: diciembre. La página en blanco,

 un trago que fluye por ríos de gentes y secretos hermosos que se pasean por la plaza.

Que maravillan el rostro bañado de aceites delineados en la majestuosidad

de una mueca pícara por entre miles de ojos que destejen al tiempo.

 Pintores que añaden sonidos, a estos cuadros vivos de Rafael, en la pulcritud

de su atardecer entre nosotros. Las gaitas, sus voces mágicas,

Renato fabricando con sus dedos, todo el amor del poeta para acariciar la ciudad.

El chino Jung que nos regala el silencio con la paz de su mirada.

La tercera siesta, que es Bellorín en su asalto al salto y los bardos que recorren

 los sueños guiados por Blas, quien dispara al cielo versos que regresan en cometas

furtivos sobre las paredes que se encienden como cuando amanece en tus ojos.

Cada vez que llegas, me retrata profundo el ojo del tigre y tu beduina mirada como luna del desierto.

Si vos ahora queréis comprender por qué los incrédulos abundan en diciembre,

 podrás darte perfecta cuenta, que todo se debe precisamente a que los

 mercaderes no saben hacer otra cosa que vender para comprar tu alegría.

 Pero no creáis que en vano un pesebre es la luz del mundo; porque imagina

 por un momento que todo se hubiese desarrollado en un hotel cinco estrellas:

 como le pediría al que solo tiene esperanza que creyera en los milagros,

 si la última estrella que tenía para vender te la había guardado y,

 de tanto esperar por ti se murió. Por eso el angelito que me diste,

todos los días me pregunta: A dónde se fue la dueña de mi imagen si vos

 te quedaste solamente con la soledad de mi espacio...A mí también me dolió,

 pero no te preocupes: Diciembre me dijo que este año me exoneraba del llanto,

 por lo tanto me das un abrazo y te devuelvo para siempre la alegría,

que solamente una vez ensoñamos.

Feliz navidad! Saboreo aún tus fresas y a estos incrédulos que nos miran.

a/d