AL borde del viento mueven
Sus cuerpos muertos las hojas.
Ya de los arboles llueven,
ya si inertes no se mueven.
Tu lluvia otoñal las mojas
Y no hay en mi pensamiento
Deseo con que ir pensando,
No tengo en este momento
Ya nada en mi pensamiento´
Soy igual que hojas volando.
Mas ya se que ellas no sienten
Esta pena honda y rotunda
Que mis sentidos consienten.
Nada son y nada sienten
De mi pena mas profunda
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