Al borde del viento mueven
Sus cuerpos muertos las hojas
Ya de los áboles llueven,
ya, si inertes no se mueven,
Tú, lluvia otoñal, las moja.
Yno hay en mi pensamiento
Deseo con que ir pensando,
No tengo en este momento
Ya nada en mi pensamiento:
Soy igual que hojas volando.
Mas ya sé que ellas no sienten
Esta pena honda y rotunda
Que mis sentidos consienten.
Nada son y nada sienten
De mi pana mas profunda. PESSOA
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