ellas retornan al oír el canto
de lo que fue un lejano Ave María.

Quién dijera de pronto al recordarme:
delante de una lámpara encendida

dejaba en cada línea de papel
los versos que las páginas perdían.

Solía al ver crecida su melena,
su lágrima y su uña andar sombría.

Y le han crecido por andarse triste
en vez de cualquier cosa, margaritas.

Y que se diga un dulce cuento al niño:

bajó la muerte a ella cierto día
en que la lluvia se volvió una gota

sobre la rosa que perdió la vida.

A/D