Mira si soy desprendío que ayer, al pasar el puente, tiré tu cariño al río.
Y tú bien sabes por qué tiré tu cariño al río: porque era hebilla de esparto de un cinturón de cuchillos; porque era anillo de barro mal tasao y mal vendío, y porque era flor sin alma de un abril en compromiso, que puso, en zarzas y espinas, un fingimiento de lirios.
Tiré tu cariño al río, porque era una planta amarga dentro de mi huerto lírico.
Tiré tu cariño al agua, porque era una mancha negra sobre mi fachada blanca.
Tiré tu cariño al río porque era mala cizaña quitando savia a mi trigo;
y tiré todo tu amor, porque era muerte en mi carne y era agonía en mi voz.
Tú fuiste flor de verano, sol de un beso, luz de un día; yo te cuidaba en mi mano,
y en mi mano te acunaba, y tú, por pagarme, herías la mano que te cuidaba.
Pero al hacerlo, olvidabas (tal vez por ingenuidad), que te di mis sentimientos no por tus merecimientos sino por mi voluntad.
Yo no puse en compraventa mi corazón encendío; y has de tener muy en cuenta
que mi cariño no fue ni comprao ni vendío, sino que lo regalé.
Porque yo soy desprendío; por eso te di mi rosa sin habérmela pedío.
Porque yo soy desprendío y doy las cosas sin ver si se las han merecío.
Por eso te di mi vela, te di el vino de mi jarro, las llaves de mi cancela y el látigo de mi carro.
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