La crucifixión

Elevado en la cruz, hijo mío,

te haces cada vez más vertical: 

tu cabeza injuriada por espinas

ya toca las más altas nubes.

No te puedo alcanzar, no puedo

cerrar tu herida con mi mano,

y la sustancia dorada

que le dio el Padre

te sigue abandonando por la lanzada.

Al aire han vuelto los olores

de tu nacimiento. Ay niño mío,

crucificado desde siempre,

tu sangre cae

y quema la tierra

y quema los siglos.

 El tiempo de los pobres

y el tiempo de los reyes,

con su cada hora, tendidos,

están ardiendo a tus pies.

Mañana todo será nuevo,

menos este dolor infinito. 

Y no hay consuelo,

sólo una pregunta que grito

y acaso Tú reprochas:

¿Era necesario

que la carne de mi carne

sea entregada como alianza

entre la ingrata tierra y el cielo?

Juan Manuel Roca