Como la ola que bate sobre la roca
Así mi actitud noctámbula reincide
Sin poder evitar morir a su vera
En disciplina querencia se sienta y lo intenta.

Y vuela mi pluma sobre el papel más regio
Que se detiene a veces consciente en seco
Hilvanando y bordando me pruebo mi verso
Sin agradarme su urdimbre por fin lo desecho.

Así mi devoción entre vocablo y caída
Que inunda cajones, bolsillos, día
Para escudriñar a veces en el baúl del olvido
Y mirar sorprendida ¿pude yo escribir esto?.

Y de nuevo remonto a mi papel y pluma
Extrayendo imágenes del manantial más fresco
A veces manidos, otras inventos
A veces oleadas de puro sentimiento.

No ha de morir mi palabra
No ha de ahogarme en silencio
Aunque mi garganta se resienta
Aunque mi cuerpo esté muerto
Lo intento, lo intento y lo intento

Autor:Deconocido