ROMANCE DEL PRISIONERO

Que por mayo era, por mayo, 
cuando hace la calor, 
cuando los trigos encañan 
y están los campos en flor,

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cuando canta la calandria 
y responde el ruiseñor, 
cuando los enamorados 
van a servir al amor;

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sino yo, triste, cuitado, 
que vivo en esta prisión; 
que ni sé cuándo es de día 
ni cuándo las noches son,

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sino por una avecilla 
que me cantaba el albor. 
Matómela un ballestero; 
déle Dios mal galardón.

Anonimo.