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Se deja de
Querer
Se deja de
querer, y no se sabe
por qué se deja de querer:
es como abrir la mano y
encontrarla vacía,
y no saber, de pronto, qué cosa se nos fue.
Se deja de
querer, y es como un río
cuya corriente fresca ya no calma la sed;
como
andar en otoño sobre las hojas secas,
y pisar la hoja verde que no debió
caer.
Se deja de querer, y es como el ciego
que aún dice adiós,
llorando,
después que pasó el tren;
o como quien despierta
recordando
un camino,
pero ya sólo sabe que regresó por él.
Se deja de
querer,
como quien deja
de andar por una calle, sin razón, sin
saber;
y es hallar un diamante brillando en el rocío,
y que, ya al
recogerlo,
se evapore también.
Se deja de querer,
y es como un
viaje
detenido en la sombra, sin seguir ni volver;
y es cortar una rosa
para adornar la mesa
y que el viento deshoje la rosa en el mantel.
Se deja
de querer,
y es como un niño
que ve cómo naufragan sus barcos de
papel;
o escribir en la arena la fecha de mañana
y que el mar se la lleve
con el nombre de ayer.
Se deja de querer,
y es como un libro
que, aún
abierto hoja a hoja,
quedó a medio leer;
y es como la sortija que se
quitó del dedo,
y sólo así supimos que se marcó en la piel.
Se deja de
querer, y no se sabe
por qué se deja de querer . . .
(José Ángel Buesa)
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