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Se deja de Querer
Se deja
de querer, y no se sabe
por qué se deja de querer:
es como abrir la mano y
encontrarla vacía,
y no saber, de pronto, qué cosa se nos fue.
Se deja de
querer, y es como un río
cuya corriente fresca ya no calma la sed;
como
andar en otoño sobre las hojas secas,
y pisar la hoja verde que no debió
caer.
Se deja de querer, y es como el ciego
que aún dice adiós,
llorando,
después que pasó el tren;
o como quien despierta recordando un
camino,
pero ya sólo sabe que regresó por él.
Se deja de querer, como
quien deja
de andar por una calle, sin razón, sin saber;
y es hallar un
diamante brillando en el rocío,
y que, ya al recogerlo, se evapore
también.
Se deja de querer, y es como un viaje
detenido en la sombra, sin
seguir ni volver;
y es cortar una rosa para adornar la mesa
y que el
viento deshoje la rosa en el mantel.
Se deja de querer, y es como un
niño
que ve cómo naufragan sus barcos de papel;
o escribir en la arena la
fecha de mañana
y que el mar se la
lleve con el nombre de ayer.
Se deja de querer, y es como un libro
que,
aún abierto hoja a hoja, quedó a medio leer;
y es como la sortija que se
quitó del dedo,
y sólo así supimos que se marcó en la piel.
Se deja de
querer, y no se sabe
por qué se deja de querer . . .
(José Ángel
Buesa)
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