Hecha de miel y pesares y con espuma de lágrimas. Con besos de luna llena, con sangre de madrugadas. Hecha con lumbre de auroras y rumor de acequias claras. Madura de soledades bajo las estrellas altas. Nace cien veces la música del fondo de la guitarra.
Su madera no es madera; Es una selva incendiada. Crisol de todos los cantos. Dolor de todas las ramas. Para volar en la noche usa dos manos por alas. Vuela la música, lejos bajo las estrellas altas. Y siempre nace y renace del fondo de la guitarra.
Vino la guerra mordiendo la libertad de la Patria. Crecieron las montoneras, potros, galopes y lanzas. Vinieron tiempos de siembra. nació la semilla clara. Cantó la tierra olorosa. Florecieron las mañanas. Y se llenó de cantares la selva de la guitarra.
Pena de los trovadores Es pena dulce y amarga: Dulzura de dar la dicha, amargor de no lograrla. Arquitecto de consuelos, sólo tiene noche larga. Herida que se hace canto bajo las estrellas altas, porque conoce estas cosas tiene penas la guitarra.
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