""""""""""""""" 2 POEMAS """""""""""""""" - El lago del amor

Poemas escritos por:

Último Amor

Yo andaba entre la sombra, cuando como un fulgor
llegaste tú de pronto con el último amor.
Pero bastó un efluvio de antiguas primaveras
para reconocerte, para saber quién eras.

Y eras la misteriosa mujer desconocida,
que entristeció de ensueño lo mejor de mi vida.
La de las tardes grises y los claros de luna,
la que busqué entre tantas y no encontré en ninguna.

Y hoy tal vez como un premio, tal vez como un castigo,
lo mejor de mi vida será morir contigo.
He pensado esta noche, sintiéndote tan mía
que así como llegaste, pudieras irte un día.

Lo he pensado, eso es todo. Pero si sucediera...
Dejaré que te vayas sin un adiós siquiera.
Y cuando te hayas ido... yo que nunca me quejo,
me vestiré de luto y aprenderé a ser viejo.

Pero si me muriera sin poder olvidarte
y después de la muerte se llega a alguna parte,
preguntaré si hay sitio para mí junto a ti,
y Dios seguramente responderá que sí.

Escuchas este poema en la voz de José Domingo Castaño

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*Poemas de mi poeta favorito*

FANCISCO A. HIDALGO

Cuarenta años después

Si dos residen en la misma zona
cuarenta años atrás, si uno transita
la misma calle donde el otro habita,
si en ambos rueda un alma retozona,

si uno y otro se encumbra y apasiona
con obsesión idéntica que invita
a intersección de abrazos, y palpita
con ágil corazón que no razona;

y sin que el uno al otro conociera,
puntos opuestos de la misma esfera,
aun siendo anatomías colindantes,

cuarenta años después, ¿quién pensaría
que una mañana del otoño fría,
encontrándose al fin, fueran amantes?

De repente, tú

Golpea suavemente con nudillos
de aire gentil la brisa en mi ventana,
solicitando entrar, esta mañana
recamada de grises y amarillos.

Hay calma en el jardín, cantan los grillos
a tiempo intermitente, una campana
quiebra el aire; levanto la persiana
y desvío hacia un lado los visillos.

Es otoño. ¿Por qué la primavera
se presagia inmediata, si la hilera
de álamos junto al río está desnuda?

¿Qué brisa es ésta que gentil me llama?
No, no es brisa, es tu voz que se derrama
dentro de mí, y al alma se me anuda.

Noche y día

Es la noche el sosiego de los dioses,
no la complicidad de los amantes.
En el día se incurren adulterios
que estrategias metódicas fraguasen.
La rutina es amiga de la sombra,
la luz es como el ángel
que desvela secretos
y acentúa bellezas en la carne.
La noche es el reposo, y en el día
se consuman batallas jadeantes.
En la noche germinan
sueños involuntarios, que no saben
articular esquemas o programas
o establecer enlaces
de unión de corazón y de cerebro
en emotivo, lúcido engranaje.
El auténtico sueño
germina al sol, como los tulipanes,
abriéndose gentil, voluptuoso,
como el capullo se abre en los rosales.
Sueño de ojos abiertos,
mente vivaz y voluntad vibrante.
La noche es muda y ciega,
no pertenece a nadie.
De día no se duerme, se dialoga,
se acaricia, se juega, se combate.
Oh, ven a mí de día,
que de tanto soñarte
se me agudiza el tacto de los dedos,
se me rebela el sexo, se deshacen
los últimos tabúes y prejuicios,
y el aire me resulta irrespirable.
A la luz, a la luz, que en torbellino
se nos vuelque a través de los cristales
sobre la doble desnudez aunada,
y prolongue las horas de la tarde.

Bety-Poemas