ESCRIBIRTE  

 
 Escribir , escribirte , dibujarte . Llenarte el pelo de todas las palabras detenidas ,

colgadas en el aire , en el tiempo , en aquella rama llena de flores amarillas del cortés

cuya belleza me pone los pelos de punta cuando vengo bajando sola ,

por la carretera , pensando .

Definir el misterio , el momento preciso del descubrimiento , el amor , esta sensación

de aire comprimido dentro del cuerpo curvo , la explosiva felicidad que me saca las

lágrimas y me colorea los ojos , la piel , los dientes , mientras voy volviéndome flor ,

 enredadera , castillo, poema , entre tus manos que me acarician y me van

deshojando, sacándome las palabras, volteándome de adentro para afuera ,

chorreando mi pasado, mi infancia de recuerdos felices, de sueños , de mar

reventando contra los años , cada vez más hermoso y más grande , más

 grande y más hermoso .

Cómo puedo agarrar la ilusión, empuñarla en la mano y soltártela en la cara

 como una paloma feliz que saliera a descubrir la tierra después del diluvio ;

descubrirte hasta en los reflejos más ignorados , irte absorbiendo lentamente,

 como un secante , perdiéndome, perdiéndonos los dos , en la mañana en la

que hicimos el amor con todo el sueño , el olor , el sudor de la noche salada en

nuestros cuerpos, untándonos el amor , chorreándolo en el piso en grandes

olas inmensas , buceando en el amor , duchándonos con el amor que nos sobra .

Gioconda Belli