Como goza el que escribe;
cuando piensa sus letras;
tanto como el pintor;
cuando acaricia su paleta.
Arrebaña los colores;
que dan vida a la visión;
así hace el que escribe;
sus letras son ilusión.
Ilusión de los momentos;
que no se repiten más;
las letras, en el correr sel tiempo;
como el cuadro, hacen recordar.
Momentos que la retina;
graba sobre el papel;
unos signos que se leen;
y te muestran el ayer.
Y a la mujer que escribistes;
y no supistes pintar,
pena de pintura y papel;
que no, me los moje la mar.
Escribiría con sangre;
al amor de una mujer;
que viajase por mis venas;
hacia el corazón del querer.
Por eso, soy feliz cuando escribo;
aunque no sepa pintar;
amo, con la fuerza de mi letra;
que no, me lo borre la mar.
Por eso gozo escribiendo;
como lo hace un pintor;
el plasma el amor en el lienzo;
yo, escribo en papel con amor.
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