ESCRIBIRTE

Escribir , escribirte , dibujarte . Llenarte el pelo de todas las palabras detenidas , colgadas en el aire , en el tiempo , en aquella rama llena de flores amarillas del cortés cuya belleza me pone los pelos de punta cuando vengo bajando sola , por la carretera , pensando . Definir el misterio , el momento preciso del descubrimiento , el amor , esta sensación de aire comprimido dentro del cuerpo curvo , la explosiva felicidad que me saca las lágrimas y me colorea los ojos , la piel , los dientes , mientras voy volviéndome flor , enredadera , castillo, poema , entre tus manos que me acarician y me van deshojando, sacándome las palabras, volteándome de adentro para afuera , chorreando mi pasado, mi infancia de recuerdos felices, de sueños , de mar reventando contra los años , cada vez más hermoso y más grande , más grande y más hermoso .

Cómo puedo agarrar la ilusión, empuñarla en la mano y soltártela en la cara como una paloma feliz que saliera a descubrir la tierra después del diluvio ; descubrirte hasta en los reflejos más ignorados , irte absorbiendo lentamente, como un secante , perdiéndome, perdiéndonos los dos , en la mañana en la que hicimos el amor con todo el sueño , el olor , el sudor de la noche salada en nuestros cuerpos, untándonos el amor , chorreándolo en el piso en grandes olas inmensas , buceando en el amor , duchándonos con el amor que nos sobra .

Gioconda Belli