Otra vez llueve y más llueve. Ya se siente una calada como la tierra que pisa. Y no quiero, no, que venga el Sol. Alimentan más los grises colgados de techos etéreos. Mejor venga el sol mañana.
Venga también ese amor, que alimente este espíritu. Hoy no. Tengo mi alma como esas tierras negruzcas y pesadas. No venga, no.
Al gris de los suspiros arrojaré las cosas que hieren y matan. Esperaré vaya subiendo el Sol lento, lento, lento…
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