Mi casa, las paredes cuya madera fresca
recien cortada huele aun: destartalada
casa de la frontera, que crujia
a cada paso, y silbaba con el viento de guerra
del tiempo austral, haciendose elemento
de tempestad, ave desconocida
bajo cuyas heladas plumas crecio mi canto.
Vi sombras, rostros que como plantas
en torno a mis raices crecieron, deudos
que cantaban tonadas a la sombra de un arbol
y disparaban entre los caballos mojados,
mujeres escondidas en la sombra
que dejaban las torres masculinas,
galopes que azotaban la luz, enrarecidas
noches de colera, perros que ladraban.
Mi padre con el alba oscura de la tierra,
hacia que perdidos archipielagos
en sus trenes que aullaban se deslizo?
Mas tarde ame el olor del carbon en el humo,
los aceites, los ejes de precision helada,
y el grave tren cruzando el invierno extendido
sobre la tierra, como una oruga orgullosa.
De pronto trepidaron las puertas.
Es mi padre.
Lo rodean los centuriones del camino:
ferroviarios envueltos en sus mantas mojadas,
el vapor y la lluvia con ellos revistieron
la casa, el comedor se lleno de relatos
enronquecidos, los vasos se vertieron,
y hasta a mi, de los seres, como una separada
barrera, en que vivian los dolores,
llegaron las congojas, las cenudas
cicatrices, los hombres sin dinero,
la garra mineral de la pobreza.
Pablo Neruda
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