Cinceladas al azar

*

―De una cincelada al azar se hace

 o se destruye la pintura más bella

 convertida letra. Y las que están

 en el ‘Prado’ museo de los sueños

 y deseos, esas solo se aprecian

 a la distancia con el pincel y

 la paleta en la mano,

 llena de colores y un abecedario completo.

―«Míralo, ay poeta, llevas una cara

 de pintor aburrido al no conseguir

salvar tus letras. Con los ojos

cansados, llenos de sueño, aburridos,

 ¿cuánto tiempo llevas esperando

 que llegue tu ‘musa’ a la galería

de tus quimeras?» La cual por última

 vez esa noche te abandonó siéndote

 infiel, y cuando ella no regresó.

Te caíste del pedestal, de

 la nube color de rosa, como Karl Wallenda.

―¡Ay pintor de versos, lo sé, me das

 pena! Porque jamás volviste al óleo

 de tus rimas, estrofas y versos.

 «Esa ramera ya no te llenaba,

 aunque todavía amas a tu Magdalena,

 jamás la volviste a pintar.» Aunque

 todavía existe en la galería de tus pensamientos.

―Sé que de vez en cuando muestran

 algunos  rastros de ella en los circos

de juglares baratos, asfixiados por el

 alcohol, el humo y los perfumes

 baratos. En donde se oyen

 carcajadas de seres vestidos

 de espantapájaros, casi

desnudos. Declamando versos

 y rimas a oídos sordos y ojos dormidos. Bravo, bravo…

―De viejo murió esperándola, sin

volver a tocar otro cuadro, bravo,

 bravo, y entre el invierno y la primavera

en el bosque desapareció.

 «No se sabe si con ella.»

Jamás se supo del viejo payaso,

el de la nariz transparente y versos

 de cristal. Hoy queda uno que otro

 cuadro y nadie los quiere sacar de los

 closets, porque fueron muchos los

bochornos. Cuando ella salía vestida

 en vez de desnuda. Para qué seguirse

 molestando, a él lo mataron lentamente.

 Silenciando sus versos, y rimas que ya no

 laten en retratos de muerte. Así quemaron

a Juana de Arco por hereje, también

los pinceles, la letra y los cuadros.

Hoy solo sobrevive uno completamente

 desnudo, así nace, vive y

 muere la poesía… Como decía

 Machado y Darío y una vez

Cervantes a Góngora: “los versos

 desnudos” dan más placer,

cuando dejas a la imaginación

 tranquila, para que juegue en éxtasis con su propio placer. 

*

Luis

Playa de Fajardo, PR.

1-17-13