Hoy es lunes.

En Liverpool llueve
y en mis sueños aparece de repente el vértice del frío,
la afilada línea inquebrantable
donde el mar se convierte en un gran lienzo
en que olas son olores,

donde el aire es un cuchillo
que se clava traspasando cada esquina
de este cementerio del tiempo.

Ahora que ante mí desnuda te contemplo
déjame que yo también en tus jardines me desnude
para después morir y renacer en este puerto.