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General: Los versos más tristes esta noche neoliberal
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Respuesta  Mensaje 1 de 5 en el tema 
De: matilda  (Mensaje original) Enviado: 21/02/2007 01:25
Los versos más tristes esta noche neoliberal
Casas de Neruda

Fernando Buen Abad Domínguez
Rebelión/Fundación Federico Engels


 
 


 

Dejo a los sindicatos

 

del cobre, del carbón y del salitre

 

mi casa junto al mar de Isla Negra.

 

Quiero que allí reposen los maltratados hijos

 

de mi patria, saqueada por hachas y traidores,

 

desbaratada en su sagrada sangre,

 

consumida en volcánicos harapos.”

 

(poema Testamento, Canto General. México 1950


¿Es esto un negocio?

El fuero para el gran ladrón, la cárcel para el que roba un pan”. P.N.

Ahora que esta de moda arrojar todo patrimonio cultural a las garras de la industria turística multinacional podemos escribir los versos más tristes. Y también podemos luchar contra esta obscenidad. “La Fundación Pablo Neruda es la principal heredera de los derechos de autor del poeta y su única administradora, y en esta condición gestiona múltiples proyectos editoriales y audiovisuales. Todo uso de la obra de Pablo Neruda está regulado por las normas internacionales de resguardo de la propiedad intelectual.” Lo que debiera ser propiedad social inalienable, de uso y divulgación libre, dinámica y obligatoria… tiene restricciones comerciales. Lo ilegítimo, legalizado.

Al salir de las casas de Neruda en Chile uno se lleva, incluso, ese sabor amargo del maltrato mercantil que reina en la palabrería de los mecenas1 comerciantes agazapados tras las sonrisas, turisticamente correctas, de muchos trabajadores mal pagados (y maltratados). Uno se va con cierto dejo de impotencia que no amaina con lo “lindo” de las instalaciones, lo “bien cuidado” de la herencia inmobiliaria del poeta ni las justificaciones ideadas por el gobierno para desentenderse de sus obligaciones como garante del patrimonio cultural de todo el mundo, del pueblo chileno y de Neruda.

“…Más de 100.000 visitantes” cada año que pagan entrada, souvenirs y viandas diversas… entre 5 y 6 dólares como mínimo, sólo por entrar. Ya sabemos de sobra que los argumentos de los gobiernos rondan la cantaleta de que “no hay presupuesto”, que “el estado no debe intervenir en cosas de particulares” y retahílas de ese tipo a diestra y siniestra. Ya sabemos que, además, nacen con facilidades muchas “Fundaciones”, a cual más oportunas y sensibles, dispuestas a hacer “el sacrifico de cargar con la responsabilidad”, a cambio sólo de “servir a los pueblos” y deducir acaso algunos impuestillos. No pocas veces para lavar dólares o para impregnar con la lógica burguesa todo lo que toca la mano midas de los traficantes de influencias, prestigios y “colecciones de arte”. Todo por la cultura (de la propiedad privada)

Las casas de Neruda son en realidad, hoy, espacios anecdóticos vaciados de lo importante que es el espíritu revolucionario del poeta, la poesía misma y sus mejores contribuciones revolucionarias, incluso con sus contradicciones, yerros, y desde luego sus aportes expresivos magníficos. Lo que habita en las “casas de Neruda”son momias, despojos hacinados por cierto didactismo erudito y decorativo que algunos usan para fabricar olvido. Restos inertes de un pedazo de alma que a estas horas no está en esas casas para turistas euro-dollar… espíritu que más bien anda vivo en las almas de los trabajadores chilenos victimados por ese “capitalismo humanizado” “socialismo del bueno”… que se publicita en todo el mundo como milagro económico pero que ahoga al pueblo en pobreza, barbarie y demagogia. “Y la mayor incongruencia, es que la Fundación Neruda está invirtiendo su fortuna (por conceptos de derechos de autor y entradas a las casas museo) junto al empresario Ricardo Claro (excolaborador de Pinochet) lo que tal vez no sea ilegal, pero definitivamente es inmoral. Ricardo Claro (propietario de la Compañía Sudamericana de Vapores) es señalado por Organizaciones de Derechos Humanos, de que los barcos de su empresa fueron utilizados como centros de tortura durante la dictadura de Augusto Pinochet. Preservar el patrimonio de Neruda (casas, libros y archivos personales) para emprender nuevos proyectos, invirtiendo en las empresas de Ricardo Claro a nombre de la memoria de nuestro poeta, sencillamente, nada lo vale.”2

Esas casas de Neruda deberían servir para la producción revolucionaria de cultura y arte, no para comerciar con “premios” o “becas” discriminatorios, no para prodigar dádivas ni limosnas culturales como si los pueblos fuesen perros sedientos de inteligencia burguesa. Lo que Neruda imaginó comprende el acceso directo, no mercantil y si transformador a la producción de la cultura que es acción fundamental del la humanidad para proveerse conocimientos en la lucha por una vida más digna para todos a cada día. Cultura que no puede ser propiedad ni privilegio rentable de los intelectuales, los científicos y los artistas especialmente si profesan un ideario comunista. Hay que ver lo que pasa en Chile en materia de educación universitaria, por ejemplo, ver cómo los trabajadores son esquilmados para que sus hijos accedan al conocimiento… Economía de mercado para modelo demagógico de “socialismo” burgués que reparte la riqueza del país (eso incluye la mano de obra calificada) sólo entre los patrones y los militares. Aunque Pinochet esté muerto y enterrado. “Ni Matilde Urrutia, mucho menos Pablo Neruda, imaginaron que las batallas de toda una vida y los innumerables trámites legales darían como resultado una Fundación accionista de la oligarquía pinochetista bajo la dirección de Juan Agustín Figueroa y Ricardo Claro. La intención de Neruda fue crear la "Fundación Cantalao" para lo cual donó un terreno en Punta de Tralca, y redactó los estatutos para el funcionamiento de Cantalao, no era su voluntad crear sucursales de casas museo, mucho menos una fundación que rindiera culto a su personalidad.3

En las casas de Neruda se traiciona lo que es necesario a estas horas, para Chile y para todos. Son templos de la alienación, la trampa y la manipulación de conciencias. Escenario en el que la sociedad se convierte en un “público” que participa con su dinero para sostener las emociones mesiánicas burguesas. El “público” no se da cuenta de que lo presenciado es un “espectáculo”, una puesta en escena que pretende convencernos de que el “público” purifica sus sentimientos con una catarsis imaginaria de poesía yerta, decorativa y museística; cuando en realidad quién hace catarsis bancaria es quien cobra los dólares o euros “realmente existentes”. Y esos no son los trabajadores precisamente. “Más aun considerando que la fundación junto con manejar gran parte de los bienes de Neruda, administra alrededor de 400 mil dólares anuales, de los cuales 200 mil son ingresos por derechos de autor. El resto de las ganancias proviene mayoritariamente de la venta de entradas y souvenirs en las tres casas museo (La Chascona, en Santiago; La Sebastiana, en Valparaíso, y la propiedad de Isla Negra) que son visitadas anualmente por más de cien mil personas, en su mayoría turistas extranjeros y cuya administración actual tampoco escapa a las certeras críticas del poeta sureño.4

Neruda contribuyó extraordinariamente a abrir puertas y ventanas hacia un horizonte desafiante y exigente por necesario y urgente: ganar las mejores fuerzas expresivas para impulsar el ascenso de la conciencia con la poesía como herramienta de lucha socialista. Cuando uno ve la pobreza expresiva y la alienación sintáctica en que nos asfixiamos diariamente, se ve muy clara la urgencia de un ideario y praxis de transición socialista para el enriquecimiento de los armamentos expresivos contra las miserias capitalistas. No al arte encerrado en payasadas de propaganda mecanicista. No necesitamos “efectos mágicos” logrados por artistas genios del individualismo, es preciso que la palabra, la música y la acción creadora toda, sirva a la activación política de los pueblos, a su revolución permanente, con base en imaginación y fantasía críticas (y de todos) al servicio de potenciar la lucha organizada contra el capitalismo. Expropiar los mejores logros y ponerlos al servicio de la humanidad que habrá de mejorarlo todo si logra destrabar su desarrollo y ponerlo a salvo para siempre. “Podrán cortar todas las flores, pero no podrán detener la primavera” Pablo Neruda


----------------------------------------------------

1 “La Fundación desea reconocer el apoyo desinteresado y esforzado de muchas personas, directa o indirectamente vinculadas a su estructura, y reconoce asimismo las donaciones y cooperación con que ha sido favorecida, así como la generosa ayuda de países amigos como Suecia y Alemania, y de instituciones privadas como la Telefónica de España, Interlubke, el Instituto de Cooperación Iberoamericana, la Fundación Andes, entre muchas otras. Agradecimientos especiales también merecen el Estado de Chile, al ceder la casa contigua a la casa del poeta en Isla Negra y el sitio aledaño a La Sebastiana en Valparaíso, y la Municipalidad de Providencia, que construyó la Plaza del Poeta junto a La Chascona…

Sólo gracias a años de constantes esfuerzos y al auxilio de numerosas personas especializadas, es que hoy en día la Fundación dispone de las tres casas convertidas en Museos: La Chascona, La Sebastiana e Isla Negra, con más de 100.000 visitantes que cada año llegan de diversos puntos del planeta a deleitarse con su historia y con la actividad de los centros culturales que funcionan adjuntos en Isla Negra y La Sebastiana” (el subrayado es nuestro) http://www.fundacionneruda.org/quienes_somos.htm

2 La gestión de la Fundación Neruda, una mirada crítica Mario Casasús http://virginia-vidal.com/anaquel/article_149.shtml La Jornada, Morelos, Cuernavaca México 11.08.2005.

3La gestión de la Fundación Neruda, una mirada crítica Mario Casasús http://virginia-vidal.com/anaquel/article_149.shtml La Jornada, Morelos, Cuernavaca México 11.08.2005.

4 Chile: El otro fundo de Figueroa “El lado oculto de la Fundacion Pablo Neruda” Pedro Cayuqueo (KOLECTIVO LIENTUR - AZKINTUWE http://www.rebelion.org/chile/040129cayuqueo.htm y http://www.lafogata.org/04latino/latino1/chi_reportaje.htm




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Respuesta  Mensaje 2 de 5 en el tema 
De: talita7194 Enviado: 21/02/2007 08:59

CONSTERNADOS, RABIOSOS

Vámonos,
derrotando afrentas.

Ernesto «Che» Guevara



Así estamos consternados
rabiosos
aunque esta muerte sea
uno de los absurdos previsibles

da vergüenza mirar
los cuadros
los sillones
las alfombras
sacar una botella del refrigerador
teclear las tres letras mundiales de tu nombre
en la rígida máquina
que nunca
nuca estuvo
con la cinta tan pálida

vergüenza tener frío
y arrimarse a la estufa como siempre
tener hambre y comer
esa cosa tan simple
abrir el tocadiscos y escuchar en silencio
sobre todo si es un cuarteto de Mozart

da vergüenza el confort
y el asma da vergüenza
cuando tú comandante estás cayendo
ametrallado
fabuloso
nítido

eres nuestra conciencia acribillada

dicen que te quemaron
con qué fuego
van a quemar las buenas
las buenas nuevas
la irascible ternura
que trajiste y llevaste
con tu tos
con tu barro

dicen que incineraron
toda tu vocación
menos un dedo

basta para mostrarnos el camino
para acusar al monstruo y sus tizones
para apretar de nuevo los gatillos

así estamos
consternados
rabiosos
claro que con el tiempo la plomiza
consternación
se nos irá pasando
la rabia quedará
se hará mas limpia

estás muerto
estás vivo
estás cayendo
estás nube
estás lluvia
estás estrella

donde estés
si es que estás
si estás llegando

aprovecha por fin
a respirar tranquilo
a llenarte de cielo los pulmones

donde estés
si es que estás
si estás llegando
será una pena que no exista Dios

pero habrá otros
claro que habrá otros
dignos de recibirte
comandante.


Respuesta  Mensaje 3 de 5 en el tema 
De: talita7194 Enviado: 21/02/2007 16:29
Reina Maria Rodríguez
 
         Nació en La Habana en 1952.
         Ha publicado los libros de poemas La gente de mi barrio
         (1976), Cuando una mujer no duerme (1980),
         Para un cordero blanco (1984), En la arena de Padua
         (1992), Para los pájaros (1995), Paramos (1995),
         Traveling (1995) y La foto del invernadero (1998).
         A partir de Para los pájaros su noción de la poesía
         se torna más compleja: encuentra en las palabras
         de la literatura una extensión de la intimidad de su cuerpo.
          La forma de sus últimos libros enfoca el problema
         de la ficción y la poesía como un proceso de la palabra
         ligada al cuerpo: los poemas acceden a la prosa, una prosa
         desgarrada. Vive en La Habana y codirige la revista
         de creación literaria Azoteas.
 
 
VIOLET ISLAND
 
(fragmento)
yo conocí a cierto hombre, un hombre extraño.
cuidaba cada día y cada noche la luz de su faro
un faro en la medianía que no indicaba mucho,
un faro pequeño para embarcaciones de poco nivel
y pueblos oscuros de pescadores.  allí, en su isla,
él intercambiaba con su faro las sensaciones
esperando cada día cada noche, esa otra luz
que no vigila la persecución de algún objeto,
esa otra luz que no ilumina nada,
otra luz reflexiva, que cruza hacia adentro,
la distancia entre el puerto seguro del sitio
y el ojo que mira volver, por encima y transparente,
la ilusión provisional que se eterniza:
esa curva del ser tendido junto al faro
sin precaución ni límite, para ser o tener
lo que imperfectamente somos. nada más,
que soñar lo que sueñe y estar donde está
sobre las quietas aguas y apagarlo todo en el cuadro
de un día y ser nuevo otra vez hacia la madrugada
junto al faro pequeño y perdido de Aspinwoll
sin siquiera imaginar que existe algún deseo
fuera de desear la breve luz que cae, anocheciendo,
sobre las quietas aguas y los sonidos muertos ya
de aquellas olas, que en otro tiempo, fueron su pasión:
su dolor; de gozar y sufrir; un refugio sincero.
como el guardafaros de Aspinwoll, sólo en su faro,
yo me quedé dormida, a pesar de la intensa luz que cae
y sobresale por encima del tiempo, a pesar de la lluvia
golpeando el espejo de los peces blancos,
a pesar de aquella luz espiritual que era su alma,
yo me quedé dormida entre el puerto y la luz,
sin comprender:  quería, sólo quería un tiempo más
para volver aprendiendo, no sobre la resaca de la conmiseración
donde atan su mástil los desesperados;
no la fortuna auténtica de vivir sin saber; sin darse cuenta;
no la luz provisional que se eterniza y finge lo que seremos
o el miedo de poseer la realidad opaca, intrascendente.
yo quería la vida sólo por el placer de morir; sobre las quietas aguas
junto a los peces blancos y estaba impaciente
porque sucediera todavía: la reedición de mi inconsciente
para que alguien hallara allí lo no tocado, la otra voz,
no de este ser intermediario, un cuerpo para medír las grietas
bajas, un cuerpo para la violación de un yo impracticable:
yo me quedé dormida, inconsecuente, en la imaginación
de ese ser otro en la distancia, suficientemente avanzada
para tener iluminación propia en Aspinwoll, pero fracasada
también, oscurecida, como el guardafaros sobre las quietas aguas
de lo que imperfectamente somos, en la medianía
de un faro que no indicaba mucho, a través de la lluvia cálida
y real de lo imposible.
soy Fela.  no te conozco.  este cuerpo con que vendré no es mío.
la aparición será otra cosa:  como despeñarse, una avería,
un silencio.
y si pierdo?  o si gano?  o si atravieso el foso vertical?
me acerco a los animales como únicos sobrevivientes
maravillados con el ocio de la luz
y estos pastos vacíos que atravieso con horror
y llamándolos.  me acerco.  adónde van, adónde van todos?
buscando dónde asir lo que hubo de cierto
y sin espejismos del desastre de ser como únicos sobrevivientes
los plumajes, los picos, las apariciones constantes
del faro en su vértigo tal vez los haga comprender mi intención
de contar todavía alguna sombra, alguna luz.
no quiero domesticar a nadie más:  todo lo contrario.
que ellos penetren con su sabiduría en mis voces
y se acerquen sin ser; sin pedir; sin darse cuenta
pero conociendo desde el doblado ojo enrojecido, otro lenguaje
otra profundidad que no marque lo seguro, ningún término,
ninguna valentía.  sólo estar donde estamos y posarnos
como inteligencias diferentes en la sensación, pretándonos
dolor; angustia, alguna llama estable.
y ahora dime... gime al oído
fue una ciudad con puerto.
los nombres de sus barcos profundos
anclaron alguna vez aquí.
nombres raros con esmaltes muy fuertes
y encendidos.
estábamos rodeados de horizonte y de agua.
porque los puertos permiten olvidar y recibir
olvidar y volver.
fue una ciudad con puerto
donde ya no se ha ido ni ha vuelto nadie más
una niebla permanente cubre la tela de fondo
todavía azul y humedecida del invierno
y el descolorido ondear de las banderas
agujereadas por la sombra.
si bien antes fue un limite
cuando salías a mirarlo y correr
ahora es sólo la apariencia de un límite
el sonido de las sirenas muertas
que ya no suenan a través de ti
ni se confunden ni te llaman.
pero en dónde está el puerto?
¿y los barcos?
¿y el faro?
¿y los hombros de los marineros convidándote
a otros puertos oscuros?
 
Reina Maria Rodríguez

Respuesta  Mensaje 4 de 5 en el tema 
De: Maikohara1 Enviado: 21/02/2007 16:29
La patria.
 
"La patria,planta florida
y fructifera a la vez
si el cielo de la honradez
la mantiene bendecida.
Pero cuando el homicida
guadana del egoismo
la acomete con cinismo,
se desgaja y solo da
toda su sombra al que esta
cavando su tronco mismo".
 
Miguel A.Abdala ( Nani)

Respuesta  Mensaje 5 de 5 en el tema 
De: talita7194 Enviado: 24/02/2007 10:36
no importando como se interprete pero es la realidad...
 
PUEBLO
(Anonimo)

¡Pueblo; No me lacera que vivas oprimido!
Si te muelen, te muelen por que no dices nada.
Si te explotan, te explotan como a masa atontada;
Y depende de ti si siempre te han herido.
¿Acaso no comprendes, pobre pueblo aturdido
la fuerza de tu fuerza que sigue aletargada?
de ti depende pueblo; pueblo tonto, manda.
tu pudiendo vencer, permaneces vencido.

¿Qué harían con mil balas, con millones de balas
si tú ya no forjaras cañones cada hora,
y tus puños alzaras como bandadas de alas,
buscando la garganta en la turba explotadora?
Pueblo: de ti depende; hazlo.

No serán malas maneras de luchar
Por esta nueva aurora.

Pueblo: de ti depende; hazlo.

No serán malas maneras de luchar
Por esta nueva aurora.



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