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General: El 28 de marzo de 1942 muere Miguel Hernández
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| De: Nobotuma (Mensaje original) |
Enviado: 28/03/2018 15:52 |
| El 28 de marzo de 1942 muere en Alicante, España, el poeta Miguel Hernández. Durante la Guerra Civil Española este poeta se alistó en la filas republicanas, perteneciendo al 5° Regimiento y en 1936 pasó a formar parte del Partido Comunista de España.
En abril de 1939, concluida la guerra civil, una comisión franquista ordenó la destrucción de la obra del poeta titulada "El hombre acecha", sin embargo, se salvaron dos ejemplares lo que permitió editarlos tiempo después.
Cuando está en prisión recibe una carta de su esposa Josefina quien le dice que ella y su hijo Manuel Miguel sólo tenían pan y cebollas para comer y el poeta compone su famosa "Nanas de la cebolla".
Hernández enfermó en la prisión de Alicante con bronquitis y luego tifus. Le sobrevino una complicación y falleció en la enfermería de la prisión con tan sólo 31 años de edad
EL NIÑO DE LA NOCHE
Riéndose, burlándose con claridad del día,
se hundió en la noche el niño que quise ser dos veces.
No quise más la luz. ¿Para qué? No saldría
más de aquellos silencios y aquellas lobregueces.
Quise ser... ¿Para qué?... Quise llegar gozoso
al centro de la esfera de todo lo que existe.
Quise llevar la risa como lo más hermoso.
He muerto sonriendo serenamente triste.
Niño dos veces niño: tres veces venidero.
Vuelve a rodar por ese mundo opaco del vientre.
Atrás, amor. Atrás, niño, porque no quiero
salir donde la luz su gran tristeza encuentre.
Regreso al aire plástico que alentó mi inconsciencia.
Vuelvo a rodar, consciente del sueño que me cubre.
En una sensitiva sombra de transparencia,
en un íntimo espacio rodar de octubre a octubre.
Vientre: carne central de todo lo existente.
Bóveda eternamente si azul, si roja, oscura.
Noche final en cuya profundidad se siente
la voz de las raíces y el soplo de la altura.
Bajo tu piel avanzo, y es sangre la distancia.
Mi cuerpo en una densa constelación gravita.
El universo agolpa su errante resonancia
allí, donde la historia del hombre ha sido escrita.
Mirar, y ver en torno la soledad, el monte,
el mar, por la ventana de un corazón entero
que ayer se acongojaba de no ser horizonte
abierto a un mundo menos mudable y pasajero.
Acumular la piedra y el niño para nada:
para vivir sin alas y oscuramente un día.
Pirámide de sal temible y limitada,
sin fuego ni frescura. No. Vuelve, vida mía.
Mas, algo me ha empujado desesperadamente.
Caigo en la madrugada del tiempo, del pasado.
Me arrojan de la noche. Y ante la luz hiriente
vuelvo a llorar desnudo, como siempre he llorado.
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De: TATIS-7 |
Enviado: 29/03/2018 22:25 |
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