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Pudiera ser que todo lo que
en verso he sentido no
fuera más que aquello que
nunca pudo ser,
no fuera más que algo
vedado y reprimido
de familia en familia, de
mujer en mujer.
Dicen que en los solares de
mi gente, medido
estaba todo aquello que se
debía hacer...
Dicen que silenciosas las
mujeres han sido
de mi casa materna... Ah,
bien pudiera ser...
A veces en mi madre
apuntaron antojos
de liberarse, pero, se le
subió a los ojos
una honda amargura, y en
la sombra lloró.
Y todo esto mordiente,
vencido, mutilado,
todo esto que se hallaba en
su alma encerrado,
pienso que sin quererlo lo
he libertado yo.
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